II

Une rose sourit si pâle quN'lIe expipe

Aii-drssus du sang de marbre du porphyre,

Kl se monln; plus pâle encor

Dans Tcaii endormie où se mire

ïi'exsano;iie doineur que devient son sourire

TacituriM; dr Ib.'iii' qui dort

Dans l'eau ([ue rougit le porphyre,

Autour iVun Triton nu que le soleil fait d'or

El dont la coîiqu(i est lorse au souffle de son rire.

L<î soir rôde, d'arbres en arbn;s, à pas d'ombre, D(.s bruils se croisent qui s'envolcml et qui tombent^

C'est la première feuille et le dernier oisea.u;

La rose s'efOore dans l'eau,

Le Triton d'or qui se renfrogne en bloc de bronzt

Devient une ombre

Et son rire s'embouche en silence à sa conque,

La rose s'eftlore dans l'eau,

Où elle diminue à ce qui d'elle y tomber

Le soir rôde, d'arbres en arbres, à pas d'orabre..

Une rose se souriait dans 1

L'aube fut si pâle hier

Sur les' doux prés et sur les prêles,

Qu'au matin clair

Un enfant vint parmi les herbes,

Penchant sur elles

Ses mains pures qui y cueillaient des asphodèles.

Midi fut lourd d'orage et morne de soleil Au jardin mort de gloire en son sommeil

Léthargique de fleurs et d'arbres,

L'eau était dure à l'œil comme du marbre,

Le marbre tiède et clair comme de l'eau,

Et l'enfant qui vint était beau,

Vêtu de pourpre et lauré d'or,

Et longtemps on voyait de tige en tige encor,

Une à une, saigner les pivoines leur sang

De pétales au passage du bel Enfant,

L'Enfant qui vint ce soir était nu;

Il cueillait des roses dans l'ombre,

Il sanglotait d'être venu.

Il reculait devant son ombre,

(7cst en lui nu

Que mon Destin s'est reconnu.

La Tristesse qui passe

Chante en sa flûte d'or derrière mes cyprès

Et, à la voir entre les arbres, on dirait

Qu'elle est bien lasse,

Tant de l'un à l'autre, elle apparaît

Et le dépasse

Plus lente et chante à voix plus basse.

La douce Joie a passé

En chantant, un matin, sur sa flùle d'ébène

Derrière les plus hautes roses de ma fontaine;

Mais le vent riait sur ses pas effacés

Au sable un et la fontaine

A ri de même

De toute son eau vive à cette chanson vaine.

Et l'écho ne sait plus que la joie a passé.

Mais Amour vint s'asseoir

Sous les lauriers, un soir.

Avec sa lyre d'écaillé et sa viole,

Et les cyprès se fleurirent de roses,

La guirlande étouffa la fontaine frivole...

El l'Amour chante encore, ô mon âme, ce soir.

\jo. temps a surpassé les heures et les roses. Certes, le fleuve est doux qui coule vers la Mer Et la porte est ouverte encor qui sera close Et ce qui sera cendre est encor de la chair;

Le fruit avec l'automne aux vergers roux étale A la branche qu'il tend vers ma satiété L'intact instant qui fait sa pulpe triomphale Entre sa succulence et sa caducité;

La lame de l'épétî est au fourreau, ma vie !

Et l'or de la poignée est tiède sous ta main Confiante au sommeil où l'arme est engourdie.,. L'Occident peut-être est la face de demain,

Regarde comme il saigne et comme il agonise ! Le Destin l'a souri, hier, ([uand tu pleurais, Pp( luls gard*' qm* phis tard il ne pleure à te suivre, Le ilcuvo avec tes jours entre dans la Forêt.

Tes sandales de paix, tes pas, Ton sourire de pais, tes pas, ~ pas.

Hier est si loin que l'Espoir

Qui s'en va vers demain, l'Espoir.

Ne s'est pas arrêté ce soir.

Pourtant ma porte est sur la route ; On passe en chantant sur la route Et ma vie est à chacun toute ;

Chacun se hàie vers son soir ; Ceux-là marchant devant l'Espoir, Ceux-là suivent de près l'Espoir,

Ses vandales de pais, ses pas.

Son sourire de paix, ses pas !

Le vent est mort avec le soir

En étoiles^ une à une, sur la forêt;

Le vent est mort autour de la maison

Où il errait

Du houx en cône au cyprès noir,

Où il pleurait.

Dans les grands houx de bronze autour de la Maison,

Elle est sur la terre de mes douleurs.

Elle est dans la forêt de mes songes, Près de la fontaine de mes pleurs ; ^llc est dans le jardin de mes colombes, Elle est sur la colline de mon espoir ; Elle est en face de mes soirs Avec son ombre.

Elle est dans le vent d'ouest et regarde le nord; Nul ne vient vers le seuil et ne sort par sa porte Pour se pencher au puits y puiser à seaux d'or Parmi l'eau à jamais croupie aux feuilles mortes; Les vitres ont h le mi à regarder le nord :

■?'. ~:i ♦'sn»-- ^."

Elle est dans le vent d'ouest et selon l'heure em Croulent ses murs en cendre ou flambe son toit i

Orgueil : midi sur la forêt et sur la mer

Avec l'âme qui s'exalte dans la chair.

Détresse : couchants qui saignent

De faces où Von voit la sienne.

Tristesse : crépuscules accroupis et cicatrisés

Allô: ciels où le jour et la nuit se sont croisés.

Qui succombe parce qu'elle est nue :

Mon Songe, mon Destin, l'Année et la Saison.

J'ai tout vu des fenêtres de la Maison.

Car Elle est dans le pays de mon 'âme.

Entre les houx et les cyprès,

A mi-côte de la colline,

A la hauteur de la forêt,

Au-dessus de mes songes qu'elle domine.

Et je regarde en l'eau, hélas \

Du puits profond qui dort

Dans ces jardins aux houx de jaspe

Croupir mon passé noir où je puise à seaux d'or.