CHANSONS DE PARIS ET D'AILLEURS
LES COMMUNIANTES
Vauiation : Paris-prinleinps crée, mais dévore. Avant que la cerise noue A la branche son frôle corps, La brise la pousse à la boue, Morte sur ses pétales morts.
Elles vont, les Communiantes, Pareilles à des lilas blancs.
Mai jette aux brises ambiantes Ses premiers effluves troublants, Lorsque les marronniers tremblants Écoutent la chanson nocturne Des rossignols énamourés, Et que le Ciel, penchant son urne, Verse un fleuve d astres dorés Sur la Grand' Ville taciturne.
Mai jette aux brises du matin.
Tire-lire et ter-lin-tin-tin, La romance des hirondelles, Le babillage des moineaux, Averse de fleurs et bruits d'ailes,
Mai cadence des ritournelles Sur les quatre points cardinaux.
Et le soir vient, dans sa féerie Traînant les couples d'amoureux :
Tandis que T Angélus marie Mois d'Amour et mois de Marie, En des crépuscules scabreux Toutes les bouches souriantes Trouvent des baisers insolents.
Elles vont, les Communiantes, Pareilles à des lilas blancs.
Printemps-poète qui s exalte, Et demande qu'on fasse halte Dans l'espoir, loin du froid souci ; Mais Printemps-philosophe aussi, Qui, tandis que luttent les germes Contre le Néant vorateur, Ouvre un regard contemplateur Vers les inéluctables termes Où ce seront, seuls, les plus fermes Parmi les boutons nouveau nés, Parmi les pointes mi-écloses, Qui verront la saison des roses Rougir les Etés fortunés.
LES COMMUNIANTES
Dans la bagarre pour la vie,
Plus d'une fleurette, ravie
De s épanouir au soleil,
Tombera sous quelque aventure :
Dent d insecte ou ris de froidure,
Avant que d être fruit vermeil.
Car, sous la gaillarde apparence
D un fier épanouissement.
Le mois de Mai, qui va semant
Tant de forces en espérance,
Fabrique aussi de la soufl'rance ;
Grand créateur, mais grand tueur,
Dans le hasard de sa folie
Il voue à la mélancolie
Ce qui respirait la lueur ;
Trop riche et soudain trop prodigue,
Il ne sait point mettre une digue
A son gaspillage géant ;
Et, traitant comme un simple songe
Ceux qu il a tirés du Néant,
D un seul coup il les y replonge...
Jeune Printemps, Mai-Milliard,
Tu brûles tes billets de mille
Dans un incendie inutile,
Pure vanité de richard !
Tu juges que c est d un vieillard
Que d économiser tes rentes
Au profit de lÉté futur !
Aussi, passez, feuilles mourantes
A peine vertes sous l'Azur !
Etouffez -vous les uns les autres.
Germes, Sèves, Force, Avenir !
Quel funèbre aspect vient ternir
La couche neuve où tu te vautres.
Printemps qui fais naître et mourir !
Ah ! presque autant mourir que naître
Ta farouche sélection,
O Nature, ô Printemps, ô Maître.
Tout en te laissant nous promettre
Une foule, une nation,
Ne réserve que des ébauches
De tant de germes épandus ;
Il survit peu d'individus
Qui soient soustraits à ces débauches
Où tu tords en tes bras sanglants
Tes créatures suppliantes...
Elles vont, les Communiantes, Pareilles à des lilas blancs.
Quelles d'entre vous, ô fillettes, Passantes en albes toilettes,
LES COMMUNIANTES
Candidates du Lendemain, Quelles seront femmes et mères.
Et quelles seront éphémères, Jonchant d espoirs morts le chemin?
Ce costume des fiancées.
Que vous portez sans y songer.
Est-ce que les bises glacées Vous permettront de l'allonger Pour lorner de fleurs d'oranger ?
Fleur de pêcher, seras-tu pêche ?
Sera-ce l'hymen ou 1 amour Qui cueillera le fruit un jour ?
Ou dans un linceul comme atour, Suivras-tu la Vierge revêclie, La mort aux zygomas brûlants Aux larges dents stupéfiantes !...
Elles vont, les Communiantes Pareilles à des lilas blancs.
TAUREAUX DE PARIS
Variation : Paris ! une arène tacli<!e de sang.
As-tu vu le toro courir en Gran Plazza, Alors qu'à l'Animal fort et fier s'imposa
L'astuce d'Espagnols agiles?...
Or, Paris est un cirque où des poètes fous Viennent livrer leur âme infante aux maîtres-coups
Des serviles et des habiles.
Aussi, Provincial, qu'une âpre passion : L'Avarice, la Foi, l'Amour, l'Ambition,
Appelle vers la Ville Unique, Contemple, avant d'aller où le Sort te conduit, De la Neuve Babel l'astucieux circuit
Sur la carte géographique.
Dans cette arène atroce, où lEspoir décevant Promène son drapeau mobile dans le vent, Mirage infidèle qui bouge,
Vas-tu faire bondir contre des cœurs glacés Tes rêves de vingt ans, tes désirs insensés,
Pareils aux taureaux qui voient rouge ?
Dans Paris clos de murs, cerclé de boulevards. Haussant autour de toi ses quadruples remparts,
Epargne tes forces novices.
Peux-tu courir, toi, Veau du Nord ou du Midi, Dont la corne naissante à peine se roidit
Contre la Cuadrilla des Vices ?
Un immense remous ! un tumulte assassin ! Les verres que l'on choque, et le glas du tocsin !
La trompe du tramway qui passe ; Les clameurs de la Bourse, et la Haine qui mord, La chanson des Baisers, les râles de la Mort !...
Tout vibre à la fois dans 1 espace.
Dans la nuit, les lueurs de mobiles flambeaux ! D'effroyables palais, plus noirs que des tombeaux,
Dressant leurs carcasses dans lombre !
Et partout les gros yeux chassieux des maisons Espionnant la rue aux piètres horizons.
Pour jouir d'ordures sans nombre.
N'écoute pas le bal trompeur, ni les crincrins... Songe à l'égout de Seine offrant aux riverains
TAUREAUX DE PARIS
Les suicidés des mansardes !
Ouïs, dans le sanglot des usines en feu, Les malédictions montant vers le ciel bleu
D'un tas de figures hagardes !
Contemple les taureaux du cirque de Paris, Qui meurent en rêvant que la Vie a son prix,
Même au fond des bercails moroses...
Mais tu n'observes rien, sauf les gladiateurs Recevant pour leur prix les hommages flatteurs
Qu'épandent les Vestales roses.
Te voici dans l'arène, ô taureau saugrenu. Provincial, qui viens tendre ton front cornu
A la Cuadrilla du massacre.
Vois, le premier de tous, paraître au carrefour, En habit de satin, le picador Amour,
Monté sur un cheval de fiacre :
Il te pique le flanc de sa lance de fer, Il te marque le dos et sur ton col ouvert
Il ajuste une banderille.
Si tu veux le frapper, quelque toréador, La Faim de 1 Idéal, ou bien la Soif de 1 Or,
Prend ta force qui se gaspille.
Cornes basses, suivant un menteur aiguillon,
Tu manques tes bourreaux, pour atteindre un haillon
Qu'à tes j^eux sanglants on secoue.
Tandis que des harpons te déchirent la peau, Tu te laisses berner par un vague oripeau..
Et de toi la Foule se joue.
Quand la Cupidité t aura mordu le flanc, L Ambition prendra des pintes de ton sang
Pour faire pousser des programmes.
Les Chimères de nuit harcèleront ton cœur, Et la Luxure, avec un poison de liqueur,
En tes nerfs jettera des flammes.
Quand la noire Espada, la Mort aux yeux crevés, Te couchera sur les indifférents pavés
De quelque impasse triviale.
Comme un taureau mourant regrette le toril. Tu pleureras le nid perdu, le nid d'avril
De ta cité provinciale.
Sur un balcon d azur, les dieux parisiens : Banquistes et banquiers, Juifs ou même Aryens,
Riant avec de blondes fées.
En retournant leur pouce énorme de bandits,
TAUREAUX DE PARIS
Donneront le signal, pour que tes os maudits Soient joints à leurs autres trophées.
Car, pour être un Seigneur du Cirque, il ne sied point Courir après le Rêve aimé qui fuit au loin
Et dans un nuage s enroule.
Non : il faut estomac solide et souples reins, Afin de se glisser parmi les mandarins.
En saluant très bas la foule.
Sinon, Provincial, il en est temps encor. Reste loin de Paris, où. mieux qu un matador,
Ton Espoir déçu doit t abattre.
Laisse glisser les trains sur leurs deux rails jumeaux ; Et conserve la Paix, qui dort dans les hameaux.
Pileuse assise auprès de 1 àtre.
LES FOUS
Variation : Oh 1 Lune ! Lune ! Oh ! L'Astre Mort ! Quel Sort ! Quel lamentable Sort !
Le Vertige noir les invite A gambiller sur le chemin :
Les Fous vont vite, vite, vite !...
Sait-on qui sera fou demain?
Vers le socle où gît la Fortune,
Vache d or qui n a plus de lait,
Vers le portique où se complaît
La Gloire, fille de la Lune,
Vers les Honneurs et vers les Croix,
On ouït une douce voix
Hélant les passants à la brume :
C'est Paris, la Cité-Catin,
Faisant de son corps un butin,
Qui, dans une pose câline,
Dit tout bas : « Joli brun, beau blond,
« As-tu des reins, fier étalon ?
« Arrive, je suis Messaline ! »
Ils viennent tous, les inventeurs, Les poètes, les politiques, Les élus des mathématiques, Les pianistes, les sculpteurs ; Et la Reine des Capitales Sur tant de forces génitales Allonge ses flancs tentateurs.
Ce sont d affreuses aventures Mettant les nerfs sous pression A faire craquer les jointures ; Et lorgueil, et la passion, Et le souci des grandes œuvres.
Et les lèvres des filles-pieuvres, La soif ardente du nouveau.
Et la malveillance des sphinges, Font sauter les triples méninges Dans la chaudière du cerveau.
Pan ! fêlure ! pan-pan ! lacune !
Et ceux qui cherchaient à tâtons La gloire, 1 amour, la fortune, Sous le rire blanc de la Lune Vont peupler les noirs Charentohs ; Jusqu à ce que, compatissante, La Mort, qui, seule, ne ment pas.
Ait pitié de leur âme absente,
LES FOUS
Et les reçoive dans ses draps, Tandis qu un nouveau fol hérite De celui qui passe la main...
Les Fous vont vite, vite, vile !.., Sait-on qui sera fou demain ?
Qui songe comment Baudelaire Sentit sur son front entêté Le vent de 1 imbécillité Passer en souffle de colère ?
Qui se souvient de Du Boys ?
Et de la Belle au teint de l^'^s Pâle comme une aurore claire ?...
A-ton vu, las de s ennuyer, Pétrus Lycanthrope, aboyer ?
Et Gérard de Nerval, farouche, Suspendu comme un écriteau — Dernier songe, et dernier tréteau A Ihuis d une taverne louche?
Mais naguère ce fut Cœdès, Qui peuplait de sa fantaisie L'épinette la plus moisie ; Et ce fut aussi Gil-Pérès, Qui savait, comme un aspergés,
Jeter le rire à la volée
Sur la foule bariolée ;
Et ce fut Guyot-MontpajToux,
Mauvais légat et bon fumiste,
Ernest Dubreuil, le librettiste,
Et tant d'autres si joyeux... Fous !
Soudain leur crâne s échevèle,
Étalant, à nu, leur cervelle,
Où la Démence ouvre des trous...
Et ce fut André Gill, dont lame
Semblait chanter 1 épithalame
De la joie et du grand soleil,
Et qui, pour goûter quelque rêve,
S étant endormi sur la grève,
Trouva la Folie au réveil...
Et, toujours, d autres encor, d autres!
Certains, vifs mieux que des pinsons,
Plusieurs, lents comme des apôtres :
De cent mille et une façons
La Manie a des hameçons
Pour tous les genres de poissons.
A peine leur fait-elle un signe,
Ils dansent au bout de la ligne :
Ici drames, et là chansons.
LES FOUS
C'est un inventeur de génie, Gaulard, que son pays renie, Et qui se proclame un jour dieu.
C est Sapeck, le railleur fantasque, Dont la gaîté ne fut qu un masque Qui se décolla peu à peu
Hier, Maupassant !
Le Sort morose Dont la liste n est jamais close, N'a pas roulé le parchemin, Sur lequel écrit la Névrose...
Sait-on qui sera fou demain ?
Tel qui rit, et chante à la vie.
Et, d'une lèvre inassouvie, Boit lavenir comme un vin pur ; Tel qui, sur sa pipe allumée, Voit voltiger dans la fumée Les espoirs nuancés d azur; Tel qui, sous un rayon de lune, Suit la danse de la fortune.
Va, tout à Iheure, mort vivant, Sentir, par une âpre veillée.
Que sa cervelle éparpillée Se fond à jamais dans le vent...
Le Vertige noir les invite A gambiller sur le chemin :
Les Fous vont vite, vite, vite!.
Sait-on qui sera fou demain ?
Astre mort, ô Lune damnée !..
Suivons, suivons la destinée !
Sait-on qui sera fou demain ?
CE QUE CHANTE LA HOUILLE
Variation : Mais n'est-il pas ailleurs, loin, là-bas, fl'autres êtres que Paris sait tuer à longue portée ?
Voici, par un jour de grésil Que Novembre teignait de rouille, Ce que, vivante sur son gril, Me chanta tristement la Houille.
— « Je suis la terrible Forêt, La noire Silva souterraine, Qu un inexorable décret Sous le sol ténébreux enchaîne.
« Je suis le Bois, enseveli Dans largile ou la roche dure, Tordant au tréfonds de l'oubli Mes mornes rameaux sans verdure.
« J ai pleuré souvent mes oiseaux, Et je pleure encor mes nuages !
Je voudrais voir quelques roseaux Parmi mes obscurs paysages !
« Je possédais aussi des fleurs Avant le déluge, et des mousses ; La pluie avivait mes pâleurs, Et le soleil mes teintes rousses.
« Or, des désastres surhumains Me précipitèrent au gouffre.
Et, comme fleurs sur mes chemins, Je nai plus que des fleurs de soufre.
« Qu'est devenu le Midi fou ?...
C est 1 éternel Minuit qui sonne !
Lhaleine atroce du grisou Remplace la brise d automne.
« LEnnui fantastique et géant Berce une atmosphère énervante :
C est, dans 1 empire du Néant, Le domaine de l'Épouvante.
CE QUE CHANTE LA HOUILLE
« Mais, comme j ai bu du soleil Au temps de mes primes années, Comme je garde en mon sommeil D'antiques lumières fanées,
« Vous venez, durs conquistadors.
Ravir la flamme de ma veine :
Les pins défunts, les cèdres morts.
Et le noir cadavre du chêne.
« Se sevrant de lumière et d air Pour boire mes lourdes ténèbres, Des esclaves dans mon enfer Descendent, bûcherons funèbres.
« Moi, je les garde sur mon flanc Dans mes larges bras de momie ; Je hume et digère le sang De cette humanité blémie.
« Parfois, un soir — c'est soir toujours Dans mes clairières, ces noirières — Le grisou souffle au carrefour.
Et les couche sur mes ornières.
« Parfois, pauvres êtres pâlis Sous mes baisers d amour sans terme.
Je m ouvre... et les ensevelis Dans mon ventre qui se referme.
« Je moissonne mes moissonneurs, Os et nerfs, tète et cœur et foie !
C est donc bien le sang des mineurs Qui fait que ton âtre rougeoie.
« Ta cheminée est un cercueil Où se tord quelque humaine gangue, Et chaque étincelle est un œil Et toute flamme est une langue.
« Et, triturée en mes caveaux, C est cette humaine chair glacée Qui chasse 1 hiver des cerveaux Et vient réchauffer ta pensée «
Ainsi, par un jour de grésil Que novembre teignait de rouille, Chanta, vivante sur son gril, La Forêt fossile, la Houille.
CE QUE CHANTE LA HOUILLE
Et je songeais aux gnomes noirs Qui descendent loin des solstices Afin que Paris, tous les soirs, Danse sous des soleils factices.
