FLEURS

Nous cacherons ensemble aux pages d'un vieux livre Les pauvres fleurs qui seront mortes sans espoir, Pour qu'en les retrouvant peut-être, quelque soir. Pensivement, je te regarde leur survivre.

lO LESONGEDELAMOUR

Quiétude

INoTRE bonheur est fait de choses dédaignées*. Le coin du feu, la lampe intime sur nos fronts... Nous avons endormi le mal dont nous souffrons Dans la langueur de nos tristesses résignées.

Nous vivons doucement des jours silencieux Et nous sommes heureux de leur monotonie ; Tous nos rêves sont morts d'une lente agonie, Sans émouvoir la transparence de tes yeux.

Par peur d'effaroucher ma tendresse un peu rude, Dans le bien-être et le silence familier. Tes bras mystérieux ne sont pas un collier, Et notre vie à deux reste une solitude