AU PRINTEMPS

Les herbes de Yen sont bleues comme le jade, les mûriers de Ch'in courbent leur réseau vert; mais mon cœur est comme un petit enfant malade puisque mon amour ne reviendra plus.

Hiver, reste dans mon cœur !

Et toi. Printemps moqueur, que ton vent de folie n'entr^ouvre plus les rideaux de soie de mon lit . . .