VI

Pierre Puget, ton œuvre, à tout jamais vivante, Exprime une douleur qui l'ail notre épouvante; Tu charges tes héros de misère ou d'effroi, Et la cariatide était l'homme pour loi.

PIERRE PUGET

On dirait, ô l'uget, que les meilleures choses, Le rire des seize ans, les filles et les roses, Les tranquilles amours, la paix dans le sommeil, Les bonnes morts, la joie au lever du soleil, Les enfants endormis sur les genoux des mères, Les antiques Vénus, adorables chimères, Ta douleur les fuyait, grand artiste brutal, Homme plein de sanglots, de fougue et de mistral!

vieux maître, ô l'uget! depuis qu'on vit à Konie Un peuple de martyrs, au nom du Fils de l'Homme, Dans les cirques joyeux dévoré tout vivant; Que Jésus a déçu le monde en le sauvant ; Depuis que Dan est mort et que Vénus la blonde N'est plus mêlée aux flots pour caresser le monde, O vieux maître, le monde est triste comme toi ! Le désir désespère, hélas! et c'est pourquoi Tu resteras fameux, car, ô puissant artiste, Ton œuvre souffre, et l'homme est désormais si triste Qu'il veut voir, prenant part au désespoir humain Les pierres se dressant crier sur son chemin ! Tu resteras laineux, car plus on te contemple, Dlus ta figure prend la beauté d'un exemple; Car, vaste en tes projets, soucieux du détail, Tu fus, divin manœuvre, un héros du travail;

PIERRE PUGET

Car devant loi l'on sent qu'il reste cneore au monde Un but, une dernière illusion féconde :

Oui, quand l'àme est plus sombre et |>lus vide d'espoir, Si l'on saisit l'outil, marteau, plume, ébaueboir, merveille ! un travail se fait aussi dans l'âme : Un espoir vient en nous; il y naît une flamme Qui grandit, nous inonde et passe dans nos yeux; Et l'œuvre terminée, on songe : « Il est des dieux ! »

Tu resteras fameux, 6 sculpteur populaire, Sculpteur de passion, de douleur, de colère, Pour avoir fait une âme au marbre cl pour l'avoir Dispersée en frissons, afin qu'on put la voir. Dans des corps tourmentés de l'orteil à la tète ; Pour avoir fait gronder dans l'homme la tempête. Pour t'ètre rappelé toujours, génie amer, Tes maîtres primitifs : Michel-Ange et la mer!