CES HEURES-LA

Ces heur€s-Ià nous furetit ttoAuea, Comme d<?^ sœufs apitoyées ; Heures douces et moaotQiie&,

Pâles et de brutnes noyées, Avec leurs pâles voiles de j;baaikes.

Ne val aient-ils donc pas nivs rires, Ces sourires sans amertumes Vers le lourd pHSsé dont nous fûmes?

Ah î chèixï^ il est des heures pires Que ces heures aux voiles de brumes.

Elles passiiioat eu souri&ui

— Comme des ttoanes voul {>riant «rr-

De lueUTii opalines baignées «

hes douc^ keuftiji ïéïJË^uée&

joies i47

Va, nos âmes sont encor sœurs Des heures de l'automne crises, Dont la pénombre dans nos cœurs Estompait les vieilles méprises Et nous ne voyions plus nos pleurs.

rOEME5 ET PCtSMES

IN MEMOBJAM

Les roses pench(>es

Au-^ grès roux dtâ baluslrcs

PJeurent au Élot vira al leurs |iétales de sang^

— Les rives en sont tout enjonchêûs — Lps folioles enguirlandent en passant Tes corolles lacustres.

Blanc nénuphar éblouissant.

4c tVi couronnée, ù douce il me pâle,

De mortelles fleurs sur tes veux effeuillées;

Mais ûul deuil de coeur ne les aura souillées^

Nos amours où tu n'eus de rivale»

Nos amours que nuL nWra raillées.

Ce furent des soirs de rT^ve slellaire

— tjuel é terne t oubli noas outrage f —

Des songes rythmés aux chants de la plage, La hantise de tes jeux d aiguë claire, Et des larmes de rage.

Ce furent de folles matinées

— Quel hiver de mort flétrit nos printemps ? —

Des ciels de soie et des mers satinées,

Et tout l'absolu des vingt ans,

Et toutes les chansons entonnées.

Ce fat par des bois et des prés et des grèves

— Quel frisson nous vient comme d'un caveaa qu'on oiwre? -

Ce fut en la joie et le rire et les rêves

Tout rinfîni du cœur qu'on découvre

Au loin fleuri de ses heures brèves.

Un chant me revient en la brise des Maïs, Comme en un souffle de toi qui dormais^ Comme ta voix aux chansons naïves, Muette — et sonore en mon âme à jamais ; Un arôme en la brise d'Avril circule Lointain et vague et qui fleure les rives Et les bois endeuillés de crépuscule Et tous les passés où mon âme recule A travers la nuit et ses heures passives ;

Jusqu'en ce soir, jusqu'en œ rôve, Ta voix me chante sa musique grave ; Quel fou nous conte que la joie est brève?

Elle est la douleur éternelle et suave!...

Les roses penchées

Aux grès roux des balustres

Pleurent aux flots virant qui les mirèrent belles;

Toutes les plaines sont fauchées;

La vie est croulante, lustres sur lustres ;

Quelle fleur et quelle heure seront immortelles !

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