SCÈNE DIX-HUITIÈME SIÈCLE

Mary, dans son lit bleu, nonchalante se pose Comme malade, et rit aux madrigaux, tombés De la cervelle en feu de ses deux Sigisbés. On voit les seins bondir sous la chemise ruse.

Il est minuit un quart au moins, et porte close ; Un dix-huitième siècle et des tons dérobés A Watteau. Nous avons l'air de petits abbés Descendus d'un service en Sèvres. Qu'on ne glose !

La conversation est très pudique, et puis Etant deux, nous avons une jalouse alarme Qui pose sur nos fronts le masque des ennuis.

Ei']e m'en vais malgré Cupidon qui me charme; Car je me sens, au fond, tout abbé que je suis, Malgré moi, devenir de plus en plus un Carme.