PHŒBE

Dors sous le frais abri des forêts poétiques ; Je ne puis du ciel descendre vers toi, Mais j'ai le secret des philtres magiques ; Je puis, par la vertu de paroles mystiques, Dans un rêve divin t'élever jusqu'à moi.

Et demain, sur la terre où le réveil t'appelle, Quand se lèvera Taslre matinal, Plein du souvenir d une n^it si belle.

Tu verras luire encor ton amante immortelle Au ciel immaculé de Famour idéal.