Nous pressentons : nous sentons venir

l5() LA DKCOMVKU lie DU MONDF':.

(]e n'est ciicoi" (ju'uiic promesse, ï/liiver est j)r<)m|)t à revenir.

Peliles lleiirs, rien ne vous presse, Un souille ponrrait vous flétrir.

Il faut (pie le soleil déplif se Lentement, sous son chaud rayon.

Chaque feuille du vert calice' Oui vous sert de molle prison.

Alors, belles touffes fleuries, En voyant briller vos yeux d'or Dans l'herbe verte des prairies.

Nous dirons : L'hiver est bien mort.

(M'»e DE PuEssENSÉ, N imite. Fischbaclier.)