LA ROBE DU CENTAURE

A ntiqie justicier, ô. divin Sagittaire,

Tu foulais de l’OEta la cime solitaire,

Et dompteur en repos, dans ta force couché.

Sur ta solide main ton front s’était penché.

Les pins de Thessalie , avec de fiers murmures, T’abritaient gravement de leurs larges ramures ; Détachés de l'épaule et du bras indompté,

Ta massue et ton arc dormaient à ton côté.

Tel, glorieux lutteur, tu contemplais, paisible, Le sol sacré d’Hellas où tu fus invincible.

Ni trêve, ni repos ! Il faut encor souffrir :

Il te faut expier ta grandeur et mourir.

O robe aux lourds tissus, à l’étreinte suprême ! Le Néméen s’endort dans l’oubli de soi-même : De l'immense clameur d’une angoisse sans frein Qu’il frappe, ô destinée, à ta voûte d’airain !

Que les chênes noueux, rois aux vieilles années, S’ejnbrasent en éclats sous ses mains acharnées ; Et, saluant d’en bas l’Olympe radieux,

Que l’QEta flamboyant l’exhale dans les cieux!

Désirs que rien ne dompte, ô robe expiatoire, Tunique dévorante et manteau de victoire !

C’est peu d’avoir planté d’une immortelle main Douze combats sacrés aux halles du chemin; C’est peu, multipliant sa souffrance infinie, D’avoir longtemps versé la sueur du génie ;

O source de sanglots, ô foyer de splendeurs,

Un invisible souffle irrite vos ardeurs ;

Vos suprêmes soupirs, avant-coureurs sublimes» Guident aux cieux ouverts les âmes magnanimes, Et sur la hauteur sainte où brûle votre feu Vous consumez un homme et vous faites un dieu !