A M. SOUMET

AUTECn DE CLYTEMNESTRE ET DE SAUL

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« Voyez, en esprit, ces blessures: l'cspril, quanl on dort, a des yeux, et, quand on veille, il est arougle. » Eschyli.

« Déjà, mon jeune époux? Quoi! l'aube parait-ellcT Non ; la lumière, au fond de l'albâtre, étincelle Blanche et pure, et suspend son jour mystérieux; La nuit règne profonde et noire dans les cieux. Vois, le clepsydre encor n'a pas versé trois heures; Dors près de ta Néra, sous nos chastes demeures; Viens, dors près de mon sein. » Mais lui, furtif et lent, Descend du lit d'ivoire et d'or étincelant.

86 POESIES COMPLLTES D'ALFRED DE VIGNT

II va, d'un pied prudent, chercher la lampe errante, Dont il garde les feux dans sa main transparente, Son corps blanc est sans voile, il marche pas à pas, L'œil ouvert, immobile, et murmurant tout bas :

a Je la vois, la parjure!... Interrompez vos fêles, Aux mânes un autel... des cyprès sur vos tôles... Ouvrez, ouvrez la tombe... Allons... Qui descendra? » Cependant, à genoux et tremblante, Néra, Ses blonds cheveux épars, se traîne, a Arrête, écoute, Arrête, ami! les dieux te poursuivent, sans doute; Au nom de la pitié, tourne tes yeux sur moi; Vois, c'est moi, ton épouse en larmes devant toi; Mais tu fuis; par les cris ma voix est étouiïée I Phœbé, pardonnez-lui; pardonnez-lui, Morphée. »

« J'irai... je frapperai... le glaive est dans ma main; Tous les deux... Pollion... c'est un jeune P')'3iain... Il ne résiste pas. Dieux! qu'il est faible en;.ore! D'un blond duvet £3 joue à peine se décore, L'amour a couronné ce luxe éblouissant... Écartez ce manteau, je ne voir pas 1» sang. *

Lt. SOMNAMDLLE 87

Mais elle : « 0 mon amant! compagnon de ma vie I

Des foyers maternels si ton char m'a ravie

Tremblante mais complice, et si nos vœux sacrds

Ont fait luire à l'Hymen des feux prématurés,

Par cette sainte amour nouvellement jurée,

Par l'antique Vesta, par l'immortelle Rhée

Dont j'embrasse l'autel, jamais nulle autre ardeur

De mes pieux serments n'altéra la candeur :

Non, jamais Pénélope, à l'aiguille pudique,

Plus chaste n'a vécu sous la foi domestique.

Pollion, quel est- il? — Je tiens tes longs cheveux...

Je dédaigne tes pleurs et tes tardifs aveux,

Corinne, tu mourras... — Ce n'est pas moi! Ma mère,

11 ne m'a point aimée! Oh! ta sainte colère

A comme un Dieu vengeur poursuivi nos amours!

Que n'ai-je cru ma mère, et ses prudents discours?

Je ne détourne plus ta sacrilège épée;

Tiens, frappe, j'ai vécu puisque tu m'as trompée...

Ah! cruel!... mon sang coule!... Ah! reçois mes adieux;

Puisses-tu ne jamais t'éveiller! — Justes dieux I »

Ecrit en {819.