A ALEXANDRE PIÉDAGNEL

C'est l'heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain.

A travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à sa feuille de cuivre, L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées; Mais ce n'est pas l'hiver encor.

Une blonde lumière arrose

La nature, et, dans l'air tout rose,

On croirait qu'il neige de l'or.