TOU%QUOI

ALBERT DECRAIS

DANS le sentier humide où la forêt se penche, Avec tous ses caquets d'oisillons sur la branche, Dès l'aube, aux dos voûtés des porteurs en grand deuil, Lentement, au soleil, descendait un cercueil. Des files de sanglots l'escortaient par derrière; Et l'enfant qui jouait se serra sur sa mère.

Lâchant tous ses bluets et tremblant à le voir. « due porte-t-on, fit-il, dans ce long coffre noir? — C'est notre vieux voisin : on va le mettre en terre. — Pourquoi donc? — Il est mort. — Que veux-tu dire, mère, Mort ! quel est ce mot-là ? je ne l'ai point appris. — Nous naissons pour mourir et tout meurt, ô mon fils. Les joyeux boutons d'or, les folles pâquerettes Seront mortes ce soir, quand tu verras leurs têtes