LES T^SSE%E^4UX

LA cellule où je suis ermite Est étroite, nue et petite; Bien qu'elle touche au firmament, Le soleil ne lui jette guère Comme une aumône à sa misère, Qu'un regard terne en s'endormant.

L*œil, amoureux d'air et d'espace, Sans fin de tous côtés embrasse Des horizons peints à la chaux.

Et des bataillons de fenêtres Sur des murs de quarante mètres Baillant au jour en rangs égaux.

6o LES ESPÉRANCES

Comment dans un site assez triste Pour rendre à vingt ans réaliste, Est-il venu des passereaux, Des passereaux aux vives ailes, Qiii peuvent aux saisons nouvelles Nicher à l'ombre des coteaux?

Un matin, toute la volée En caquetant s'est installée A l'angle du vieux toit fumeux, Les nids ont éclos sous la paille, Les fils ont chéri la muraille* Où leur père fut avant eux.

Ils ont donc oublié la plaine, Les parfums dont l'herbe était pleine.

Les cieux tout ruisselants de jour Qiii doraient l'aigle plus agile 1 Que leur manque-t-il à la ville?

Ils ont leur chant, ils ont l'amour.

Mieux qu'au bercer des hautes branches

Q.ui pleurent des étoiles blanches

Parmi les vergers odorants.

Mieux qu'au bruit des vents, la famille

Sous son pignon gris s'égosille

A chanter l'hymne du printemps.

LES PASSÇ,R EAUX 6l

Ils cadencent avec emphases»

Perlent des sons, filent des phrases, Ils babillent comme des fous; Dans leur frais gosier qui roucoule La note fuit, revient et roule Comme l'onde entre les cailloux.

Tour à tour traînante ou badine Leur naïve chanson domine

La voix lointaine de Paris.

Si je tombe eu un triste rêve.

Mon âme soudain se relève Au pétillement de leurs cris:

Je crois voir de chaudes lumières Sur l'épais tapis des clairières Semant à flots les graines d'or.

Les feuilles au vent bruissantes Comme des lèvres frémissantes Où la parole vibre encor;

Et j'entends dans le chêne en fête, Du tronc moussu jusques au faite, Les mille voix des nids joyeux Monter en louange infinie Aux cieux qui leur versent la vie, Au Dieu qui fit briller les cieux !

Nature bienfaisante et douce, L'homme te chasse et te repousse, Nourrice aux forts enseignements, Cest toi pourtant qui sans colère Reviens toujours en bonne mère Sourire à nos abattements 1

Il n'est si chétive mansarde

Où l'aube en riant ne hasarde

Son pied sautillant et vermeil.

Il n'est route si turbulente

Où quelque brin d'herbe tremblante

Ne lève sa tête au soleil ;

Il n'est cour si noire et si close Où dans l'angle furtif n'édose Un couple égaré de pinsons.

Au bord des fenêtres maussades.

Jetant la joie aux cœurs malades, Dans leurs matinales chansons;

Il n'est âme si désolée, Sombre, et de son chagrin voilée, Qui n'entende en soi quelque jour Chanter une bonne pensée.

Sur l'aile doucement bercée De l'Espérance ou de l'Amour.