PÉTRARQUE

TÉT%J4%QUE

L'ame la plus virile est parfois épuisée:

La splendeur du soleil, le silence des bois, L'accablent tout à coup et lui sont des e^rois Comme les grands orgueils de la mer embrasée.

Elle préfère alors suivre sous la rosée L'odeur d'une verveine en des sentiers étroits ; Pour lui donner son rêve il suffît de la voix D'une fauvette en cage au bord d'une croisée.

C'est alors qu'on a peur des orages sanglants

Que Job, Shakspeare ou Dante enflent d'un cri sonore,

Q.u*ou fuit les profondeurs des poèmes troublants,

Et qu'on va respirer, ô doux amant de Laure,

L'étemelle fraîcheur de ton âme d'aurore

En effeuillant à l'ombre un de tes sonnets blancs !

C'ÉTAIT grand'féte au ciel ; les branches inquiètes Tremblaient de peur encore au départ des longs froids, Qjiand nous sommes allés cueillir les violettes Qui levaient doucement leurs corolles discrètes Vers le jeune soleil égaré sous les bois.

La belle en pilla tant que sa pleine corbeille Nous embaumait au soir le sentier du retour; Depuis, à mon balcon, le cher bouquet sommeille, Pâlit, et s'ouvre à peine au vent frais quf réveille Toutes ses sœurs des champs au jour.

Là, quand Taube rougit, je vais et je rarroar. Et me penche longtemps, cherchant de tous mes yeux Comment se déplira chaque fleurette close, Frêle nid odorant où s'abrite et repose Le fugitif essaim des souvenirs heureux.

J'ai beau faire! Demain ces feuilles épuisées Qui semblent me compter les sourires d'hier, Ix)in de Therbe natale et des vives rosées, Tomberont en poussière entre mes doigts brisées, Comme au retour d'un brusque hiver ;

Ces calices pâlis que nos mains enlacées Poursuivaient si gaiment au fond des gazons d'or, Q.uand tremblait le printemps à nos lèvres pressées, Se fermeront demain sur leurs tiges blessées, Comme des yeux d'enfant que la fatigue endort;

Je n'aurai qu*à jeter au vent railleur qui passe Ces débris sans parfum, sans vie et sans couleurs; De nos belles amours il ne restera trace Que dans ce cœur mouvant où la poussière efface Le pas de tous les voyageurs.

Certe, il est beau d'être homme et de lever la tête

Vers cet immense espoir du ciel illuminé.

De faire sonner haut, en chantant sa conquête.

Son pied retentissant sur l'univers en fête

Qui sourit dans les fleurs devant nous prosterné;

II est beau d'être rois, et surtout de le dire. De penser qu'on commande en ce large palais Où rOcéan nous berce, où la forêt soupire Pour nous, les petits dieux, pour nous en qui respire Ce jE^rand Dieu qu'on ne voit jamais;

De croire en cheminant que la brise lointaine Prend un souffle plus doux pour nous baiser au front, Tandis qu*à la même heure au travers de la plaine Son vol indifférent ernplit de cendre humaine La glèbe impatiente où les blés jauniront ;

Qu'aux lilas embaumés le rossignol balance Son chant désespéré sur les traces du jour, Que le sourire lent de la lune devance L'essaim des astres clairs tournoyant en silence, Pour faire un rêve à notre amour!

Que penses-tu pourtant, Nature souveraine, De notre vantardise et de tout cet orgueil?

Comme tu nous sais bien, impitoyable reine, A chaque heure assourdir du bruit lourd de la chaîne Qui nous tient tout entiers et nous tire au cercueil I

Comme tu nous sais bien, de ton refrain morose. Sans pitié rappeler que toi seule es sans fin. Et qu'en ce chemin rude où nul ne se repose, Les dieux, les tristes dieux ne font pas une rose Qui se passe de ton matin !

Qu'ils ne pourraient pas même, avec leur vie entière. Conserver une fleur quand tu ne le veux pas, La moindre de ces fleurs qu'avril dans la fougère Vide sans les compter de sa robe légère.

Comme l'enfant qui jette un rire à chaque pas!

Nous ne garderons rien de notre court voyage, Rien; tout fuit devant nous, la brise et les oiseaux. Les hommes et les flots, les cœurs et le nuage; La main saisirait mieux le rayon blanc qui nage Ah clair de lune sur les eaux.

Nous n'arrêterons rien dans cet air qui promène. Avec le soleil tiède et le frelon chanteur.

Les rires et les cris de la mêlée humaine, Pas plus que dans notre âme où la joie incertaine Se meurt fatalement auprès de la douleur.

Nos grandes passions vivent à peine une heure ; L*eflfort est impuissant qui les veut retenir. Il faudra que demain la violette meure; Après-demain peut-être il ^udra que je pleure Sur mon amour prêt à finir.

En vain je sentirai glisser la pâle femme, Ses bras toujours ouverts, près de mon cœur lassé ; Comme un désespéré qui souffle encor sa flamme, En vain j'irai chercher jusqu'au fond de mon âme L'étincelle perdue et le rêve éclipsé.

Ni ses grands yeux profonds, plus doux qu'aux heures folles. Car ils riaient alors et pleurent maintenant. Ni ses longs abandons, ni ses caresses molles, Ni ses baisers rêveurs où tremblent des paroles Que le cœur achève ou surprend ;

Ni les beaux souvenirs, ni la reconnaissance De sa beauté pour moi cueillie à peine en fleur, Ne sauront retarder cette heure qui s'avance. Où Ton sent tout à coup la froide indifférence Envahir lâchement tous les replis du cœur.

Je la regarderai sans la plus reconnaître, Celle qui prit mon âme et qui fut tout mon bien. Dormeur hagard qui voit son rêve disparaître... Des sanglots me prendront à la gorge peut-être, Mais les sanglots n'y feront rien.