PLASTIQUE

(Sonnet.)

Oui, j'aime encore les tortures de Part. Mais un doute inquiet me harcèle : peut-être mieux que les vers évanescents aurais-je dompté la glaise avec le pouce?

Ces longs et patients exercices sur les frêles pages de soie me semblent vils. Avec les sons qui meurent dans le vent meurent les visions du poêle.

Ah! combien au contraire sont nettes et sûres les formes qui s'impriment dans la matière par la lutte obstinée de la main!

Et avec quelle pureté vivante, sous l'action de la flamme, jaillissent ensuite du minéral informe ces parfaites nudités que j'aime !