FÉVRIER

Nous sommes les petits pinsons, Les fauvettes au vol espiègle, Qui viennent chanter des chansons A l'aigle.

Il est terrible, mais très doux !

Et, sans que son courroux s'allume, On peut fourrer la tête sous Sa plume.

114 Intermède.

Nous sommes, en bouton encor, Les fleurs de l'aurore prochaine Qui parfument la mousse d'or Du chêne.

Il lutte avec les vents hurleurs, Mais sa peur, sous l'assaut du gouffre, C'est qu'à ses pieds l'une des fleurs N'en souffre.

Nous sommes les petits enfants Qui viennent, gais, vifs, heureux d'être. Fêter de rires triomphants L'ancêtre.

Si Jeanne et Georges sont jaloux, Tant pis pour eux, c'est leur affaire... Et maintenant, embrassez-nous, Grand-père !

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