I. va

— Tu te gonfles, mon eomr?... Des pleurs, le croireis-tu, Tandis que j*écmais ont btigoé mon visage.

Le fer me manqœ-t-il, ou ma main sans courage A-t-elle lâchement glissé sur mou sein nu ?

— Non, rien Je tout cela. Mais si loin que la haine De cette destinée aveugle et sans pudeur

Ira, j'y tcux aller. — J'aurai du moins le rvur De la mener si bas que la honte l'en prenne.

OCTAVE