A SON LIVRE

Tu veux donque sortir, mon livre?

Que pusses-tu longuement vivre De quelque hon ange conduit !

J'ay peur de ton outrecuidance, Qui vas te mettre en evidance En tenis qui aux Muses ne duit*.

J'oy canons, tambours et trompettes.

Escarmouches, assauts, deffettes.

Les fleuves vont le sang coulant.

Rien que guerre, famine, jieste.

Ce qui d'elles echapé reste, Le sac et gast^ le va foulant... [c]

Que vois-tu que rage et turie ?

Vois-tu la meurtrière furie Qui hoche * ses cheveux épars, Sa bave venimeuse crache, Les serpents de son chef arrache, Et les épand de toutes parts ?

Les pauvres Muses dédaignées Cherchent retraites éloignées