IL PLEUT

Jour gris d’automne. II pleut des strophes; Poètes, tendez vos corbeilles:

Vos cœurs meurtris aux catastrophes,

Et saignant des gouttes vermeilles!

Tendez vos cœurs: il pleut des vers Entre-choquant leurs rimes d'or!

Oh! tendez-les tout grands ouverts!

Qu’il pleuve donc! Qu’il pleuve encor!

Il pleut des cadences nouvelles Berceuses d’espérances folles,

Des cadences aux doux bruits d’ailes,

Qui parlent comme des paroles!

Poètes, frères malheureux,

Le ciel aujourd’hui prend pitié De tous vos chagrins douloureux,

Et vous prouve son amitié.

VEILLES DU JOUR ET DE LA NUIT

Poètes qui faites la chasse A l’idée, aux phrases parfaites Où le mot précieux s’enchâsse Comme un rubis dans l'or; poètes,

Tendez vos coeurs: il pleut des vers Entre-choquant leurs rimes d’or!

Oh! tendez-les tout grands ouverts!

Qu’il pleuve donc! Qu’il pleuve encor!

LA CHANSON DES MOIS