A MON AMI LE GENERAL PITTIE

Carnet de voyage, 1878.

Ah ! beau pays de France ! Ah ! ciel béni ! Culture Plantureuse, riante et robuste nature!

Moissons, vignes et prés; rivières dont les eaux Promènent au soleil leurs sinueux réseaux; Gais villages, dressant, le long de nos vallées, De vos mille clochers les flèches effilées ; Routes, qui pénétrez jusqu'aux derniers hameaux; Grands bois, qui dans la nuë élevez vos rameaux,

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Et, bravant la cognée et les coupes prochaines,

Défendez contre nous la majesté des chênes ;

Cimes des monts neigeux, beaux lacs, volcans éteints;

Falaises et rochers dont les phares lointains

Parlent à l'Océan la langue de lumière;

Greniers remplis, vergers aimés de la fermière ;

Chaumes où l'ouvrier des champs, grave et sans bruit,

Fait son labeur sacré, seul, de l'aube à la nuit;

Opulentes cités, des grands fleuves voisines;

Quais et ports ; ateliers où rien ne chôme ; usines,

Où la matière en feu, hors du moule grossier,

Change sa fonte brute en indomptable acier;

Fournaises de l'esprit, où, sans cesse versée,

Pour la Science et l'Art s'épure la pensée ;

Où, du foyer brûlant jusqu'aux extrémités,

La flamme du travail forge les volontés ;

Ah! terre merveilleuse, ah! beau pays de France,

Dont le nom dit : « Franchise », et l'histoire : « Espérance ! »

Est-il vrai — comme ailleurs on ose l'affirmer —

Que ton heure est passée, et qu'on peut le fermer,

Le livre où l'univers puisait sa foi virile ?

Que ton génie, en proie aux partis, est stérile?

Que tu ne cherches plus, indifférente au droit,

Le chemin de l'honneur, dès qu'il est trop étroit?

Que tu n'opposes rien au courant qui t'entraîne :

Et que mœurs et devoirs, et raison souveraine,

Et bon sens populaire, et sainte loyauté, Tout ce qui fut hier ta force et ta fierté, Dans l'appauvrissement d'une lente anémie, Ne sera bientôt plus, pour l'Europe ennemie, Dont on entend déjà les rires insultants, Qu'un souvenir, pareil aux ruines du temps?

Ah! France, pour risquer ces paroles altières, Pour blasphémer ainsi par delà les frontières, Il faut n'avoir pas vu, rien qu'en les traversant, Ce que ta vieille terre en elle a de puissant ; Et n'avoir pas compris, aux sillons qu'on y trace, Quelle sève a le sol et quels muscles la race; Et n'avoir pas senti, quand on pressait ton cœur, Tout ce que tu gardais en réserve au vainqueur!

Étrangers, qui parlez d'égout et de sentine,

Qui jugez d'après vous notre ardeur libertine,

Et qui ne demandez à la noble Cité

Que les pires faveurs de l'hospitalité,

S'il vous plaisait d'aller, ô voyageurs novices,

Ailleurs qu'aux mauvais lieux où vous payez vos vices :

Si, lorsque les scrutins sont clos dans les faubourgs,

Vous visitiez, au fond de leurs obscures cours,