FRANCE

Pour voir l'outil qui marche avec le bras qui sue,

La multitude à peine, un dimanche, aperçue ;

Non le peuple qui sort des bagnes, mais le bon,

De vapeur tout humide et tout noir de charbon ;

Qu'on peut tromper, qu'on peut trahir, qu'on peut surprendre,

Encor trop ignorant pour savoir se défendre

Des sophismes menteurs dont on nourrit sa faim,

Mais généreux toujours, et travailleur enfin;

Si vous pouviez les voir, sans qu'un cœur se démente,

Sous le soleil brûlant, sous l'ondée inclémente,

Nos jeunes soldats, fiers de leurs communs travaux,

Et mûrs, avant le temps, pour les périls nouveaux;

Si, de là, vous alliez vers ces champs où je passe.

Pour y voir, aussi loin que le ciel et l'espace,

Nos paysans courbés en deux sur les sillons,

Comme s'ils leur disaient tout bas : « Nous travaillons ! »

Si vous pouviez enfin, ô visiteurs frivoles,

Entendre tout à coup, de toutes les écoles,

Monter, comme un concert doux et mystérieux,

Ce long bourdonnement des petits, curieux

D'apprendre, et bégayant le nom de la Patrie;

Si l'ayant vue, après la lutte, endolorie,

Vous parcouriez la France avec des yeux meilleurs,

Sachant que tout pays vaut par ses travailleurs :

Des plaines aux forêts, des villes aux villages,

En haut, en bas, partout, sur les monts, sur les plages,

Vous liriez, ô railleurs de cette nation,

Le courage, et l'espoir, et l'obstination ;

Et vous ne diriez plus — ce serait impudence —

Qu'un peuple ainsi trempé court à sa décadence !