HISTOIRE D'UN CONTE

Sur son lit par ces bruits d'armures réveillée. Jeanne écoutait l'aïeul, ravie, émerveillée; Rougissait, pâlissait tour à tour, observait Sur le front du vieillard comment ce qu il rêvait Pouvait naître, et comment du fond de sa pensée Jaillissaient les récits dont elle était bercée. Lui, poursuivait toujours sans se lasser, gardait Sa majesté sereine et grave, s'attardait, Et crédule lui-même à ces grands coups d'épée, A la taille de Jeanne ajustait r épopée ! Il passait de nouveau des fleurs aux tristes bois ; Des oiseaux gazouillants, aux effroyables voix; De la belle éveillée, aux horribles sorcières. Dont il faisait courir les faces grimacières, Les yeux rouges de sang, les rires ennemis, Dans les froids corridors des palais endormis.

Or, il faisait très beau; l'air était pur; la mousse, Là-bas, près du bassin jaseur, semblait si douce! Le soleil se jouait dans les saules tremblants; Les œillets s'inclinaient sous les papillons blancs; On entendait chanter les pinsons dans les haies ; Les vieux lilas prenaient un faux air de futaies; Et, déjà plus distraite auprès de son ami, L'enfant n'écoutait plus le récit qu'à demi, Prêtant de loin l'oreille à cette autre harmonie !

Et lui, comme enivré des jeux de son génie,

Compliquait l'action, variait le décor,

Entassait l'impossible, et promenait encor

Sous les arceaux sans fin des prisons souterraines

Les princesses pleurant les dons de leurs marraines :

Ou, ramenant les preux au pied des hautes tours,

Redoublait les assauts, les adieux, les retours.

Mais Jeanne avail'perdu le fil du long poème :

Le péril lui semblait fade, — et toujours le môme!

Et voilà qu'au plus^beau du récit, au moment

Où le conteur allait, plein de son dénoûment,

Faire éclater d'un coup, comme ailleurs dans ses drames.

Ses plus puissants effets et ses plus fortes trames.

Elle, se décidant, de sa plus fraîche voix :

« Tu me raconteras le reste une autre fois! »

Et, par une magie invincible attirée,

— Princesse, du géant elle aussi délivrée, —

Vers les papillons blancs, d'un bond, elle courut,

Et dans le vert taillis, alerte, disparut...

Le poète sourit, pensant : « O rêve! ô gloire! » Et l'on n'a jamais su la fin de cette histoire.

LA FILLE AUX BOBINES

Dans ces terribles ateliers

Qui vendent du travail aux femmes,

Il est des tableaux familiers

Faits pour troubler longtemps les âmes;

Sous ces châssis et ces plafonds Où logent cent visages blêmes, Le vice aux mystères profonds Nous pose d'effrayants problèmes :

Un rien parfois découvre à l'œil D'obscurs secrets, dont l'analyse Est un défi pour notre orgueil, Qui raisonne et qui moralise;

Et tous les livres les plus beaux Ont peine à rendre l'épouvante Que font naître ces longs tombeaux Où la pudeur descend vivante!

Un jour, distrait aventurier, J'entrepris un pèlerinage Aux vertes pentes du mûrier, Dans les cantons du moulinage.

J'admirais comme en longs fils d'or, Sur les métiers, de broche en broche, La soie invisible se tord, Se double, et fuit, et se rapproche.

Je vis, par hasard, en passant Au milieu de faces hideuses, Un profil pur et ravissant, Dans l'atelier des dévideuses;

LA FILLE AUX BOBINES. 113

Un être frêle, qui semblait

A quinze ans n'en compter que douze;

Une fillette, qu'affublait

Une robe en forme de blouse ;

Un petit ange, en cet enfer Où la matière est tyrannique, Où lame passe dans le fer, Et par le fer se communique.

Parmi ces vieilles au front gris, Je distinguais ses blondes tresses; Et ses pauvres bras amaigris Racontaient d'affreuses détresses :

Mince et pâlotte, à son métier Elle s'agitait sans relâche; Le jour, pour elle, tout entier N'était qu'une implacable tâche;

Sous les bobines qui tournaient, Rattachant chaque brin de soie, Ses petits doigts allaient, venaient, Serraient ou lâchaient la courroie;

Elle était là, sur ses talons, Depuis l'aube, auprès des machines, Et secouait ses cheveux longs Pour rire avec ses deux voisines.

Elle riait, oui! — Je voulus La voir de plus près à l'ouvrage, Sourire à ses doigts résolus, Et saluer ce lier courage.

Je la prenais pour une enfant :

Quand je vis — abîme insondable !

Sa taille épaisse, et, par devant.

Sa robe au relief formidable !

Le vice infâme et sans dessein Avait fait son œuvre sommaire; Et le lait lui montait au sein, A cette enfant près d'être mère!

Mais ce qui me glaça le cœur, C'est qu'elle était calme et paisible, L'air satisfait, plutôt moqueur, Dans une attitude indicible.

LA FILLE AUX BOBINES

Et qu'avec son regard charmant Et sa lèvre au rire si prompte, Elle portait effrontément Le poids sacré de cette honte !