L'AVEUGLE. I

Cet air autrefois m'a bercé :

La simplicité m en est chère :

Mais qu'il est triste, ainsi faussé !

C'est : « Que ne suis-je la fougère 1 » \

Pauvre vieillard, aveugle-né, Comprends-tu ta chanson naïve, Toi dont jamais l'œil étonné N'a vu forêt, campagne ou rive?

« Que ne suis-je!... » Ah! tu ferais mieux D'être le brin d'herbe qui pousse, Ou. bien l'insecte au vol joyeux Qui vient s'ébattre sur la mousse!

Pour toi, la Nature est un mot Plein de promesse et de mystère L'ombre et la nuit, voilà ton lot.

Dans ta prison, dors solitaire!

Parfois ton aspect m'a rempli D'inquiétude et d'épouvante; Je n'ai pu te couvrir d oubli, Sphinx de chair, énigme vivante !

Sur ce pont j'ai passé souvent, Depuis ma lointaine jeunesse, Hâtant le pas ou bien rêvant, Dans la joie ou dans la tristesse.

J'y passai, fier de mes vingt ans, Qui me parlaient d'indépendance, Jours de folie, heureux instants Qui me font sourire à distance !

J'y passai le jour où la mort, Ami, dans mon cœur fit un vide, Quand je suivais avec effort Ce char qui t'emportait livide!

J'y passai le jour où, frappé Par l'abandon d'une infidèle, J'effeuillai, sombre et détrompé, Cette fleur qui me parlait d'elle!

J'y passai quand la liberté Secoua mon indifférence; Quand chaque jour eut emporté Un lambeau de notre espérance ;