L'AVEUGLE

Sur un des ponts de la Cité, Où coule à flots la foule active, Est assis, hiver comme été, Un vieillard à mine chétive.

Je l'aperçois sur mon chemin, Par le vent, la pluie ou la neige Un flageolet est dans sa main; Un auvent de cuir le protège.

Il est aveugle : son regard,

Scellé sous ses paupières closes,

N'a même pas cet air hagard,

Qui semble encor chercher les choses.

Son âme est, comme en un tombeau, Dans des profondeurs enfouie; Jamais par la splendeur du beau Sa face ne fut éblouie.

L'enfant qui s'arrête à le voir A son soleil ne fait point d'ombre; Pour lui, le monde, c'est du noir, Comme au naufragé la mer sombre.

Ni reflet vague, ni lueur :

A fond de cale est sa pensée ; Rien que le jour intérieur Pour éclairer la traversée!

Impassible sous son abri,

Il promène ses longs doigts maigres,

Et de loin son air favori

M'arrive à l'oreille en sons aigres.