L ENFANT MARTYR

Puis sur le dos, puis sur la tête,

Des coups, des coups que rien n'arrête;

Ce fut ensuite un œil blessé,

Et puis un pauvre bras cassé,

Qu'on n'a jamais remis en place!

— Viens, cher amour, que je t embrasse ! —

Bientôt l'enfant, raide et perclus,

— Chose horrible, — ne pleura plus !

Son corps n'était qu'un blanc squelette, Et de sa lèvre violette,

Par instants, s'échappaient tout bas Des mots que l'on n'entendait pas!

Ils le laissaient dans son silence, Sans plus lui faire violence...

Enfin il mourut, — à huit ans :

On dit qu'ils en furent contents!

Je n'en veux pas sonder la cause.

Puisqu il est mort, qu'il se repose!

On ne bat pas en paradis.

Ces parents-là, je les maudis!...

Que Dieu, s'il veut, leur fasse grâce!

— Viens, cher amour, que je t'embrasse ! —