PROPHÉTIE DU DIEU DE SEINE

STANCES

VA-T'EN à la malheure, excrément de la terre, Monstre qui dans la paix fais les maux de la guerre, Et dont l'orgueil ne connoît point de lois; En qtulque haut dessein que ton esprit s'égare. Tes jours sont à leur fin, ta chute se prépare, Pegarde-moi pour la dernière fois.

C'est asse^ que cinq ans ion audace effrontée. Sur des ailes de cire aux étoiles montée.

Princes et rois ait osé défier :

La Fortune t'appelle au rang de ses victime?. Et le ciel, accusé de supporter tes crimes.

Est résolu de se justifier.

ÉPIGRAMME

CET absinthe au ne^ de barbet.

En ce tombeau fait sa demeure; Chacun en rit, et moi j'en pleure, fe le voulais voir au gibet.