LIVRE I

Vint la trahir,

Et du plaisir

Fut le présage,

Le lieu, le temps, [épais feuillage, Gazons naissans À notre usage; Doux embarras D'une pucelle

Qui ne sait pas Ce qu’on veut d'elle, Et dont le cœur Tout bas implore Certain bonheur Que sa pudeur Redoute encore; Tout en secret Pressait Nicette ; A sa défaite

Tout conspirait.

Elle s’offense, Gronde et rougit, Puis s’adoucit, Puis recommence, Pleure et gémit, Se tait, succombe,

Chancelle et tombe...

En rougissant Elle se lève, Sur moi soulève Un œil mourant, Et me serrant Avec tendresse, Dit : « Fais serment

D’aimer sans cesse.

Que nos amours

Ne s’affaiblissent

Et ne finissent Qu’avec nos jours | »