‹ Poésies complètes (volume 2)Chapitre 69 sur 108 · SCÈNE III · texte numérisé non relu

SCÈNE III

Les Mêmes, GABIOLLE, déguli^ en rletuc clero de prccureur.

GABIOLLE, d'une Tolx liumble.

De par la loi I

Qu'est-ce à dire?

GABIOLLE.

Monsieur, c'est un petit exploit

A moi? Vous vous trompez.

Point d'excuse frivole :

m LES MËPHISË6 DE L'AMOUR.

Vous avez un valet qui s^àppelle OabioUé.

ÂDftAsVs.

Quel mal y voyez-tOiièl

lïÂÈtOLLÈ.

Que le valet i nomtné Gdbidllë, ^t UH fMpbn.

61>I]JlfcTT£.

Diantre, Monsieur; tèil& qui t)rend de VeLppzs^éticél

Et qu'a-t-il fait encore 7

GABIOLLÊ.

Un crime d'importance :

Autorisé par vôttS, dti tiiôins i ce qu'il dit. D'un clerc de procureur il usurpa l'habit, Changea sa voix sonore en mielleuse et douce, Enfila déâ héjs noirs, une perruque rousse.

Et se rendit si laid et si salemeht gras Que vous-même, Monsieur,

(De M yoix ordinaire.)

Ne me remettez pas.

Comment, maraud, c'est toiï

(ÎABIOLLE.

Suis-jo méconnaissable?

ÀdïË tV, SGËNÉ ni 183

SPINETTE

Oui, plus laid que jamais.

GABIOLLE.'

Flatteuse détestable I

SYLVIA

Mais que prétendez-vous par ce déguisement?

GABIOLLE.

Aux yeux de votre sœur m'oflfrir effrontément Qui me reconnaîtra sous une mascarade Grâce à laquelle Oreste a méconnu Pylade?

Je me passerais bien de la comparaison.

GABIOLLE.

Bref, je viens vous sauver.

SPINETTE

Les sauver, pauvre oison !

Sache qu'ils ont un plan charmant que tu déranges : Us aiment leur chagrin, ces pauvres petits anges I Ils ont fait la partie ensemble de pleurer.

De se sacrifier, de se désespérer, Et quand tout est conclu, tu viens en rabat-joie Contrecarrer leurs pleurs!

GABIOLLE.

Faut-il que je la croie?

STLYIA.

' Oui, je suis en effet résignée à mon sort

SPINETTE

Et Monsieur chez les Turcs s^en va chercher la mort.

6ABI0LLC.

Chez les Turcs?

Je t'emmène.

GABIOLLE.

Attendez-moi sousPorme.

Dès étant tout petit J'exécrais Tuniforme.

SPINETTE

Seriez-vous un poltron?

GABIOLLE.

Ce n'est pas lâcheté :

Mon courage a paru... contre Tadversitél Mais la guerre. Monsieur! c'est un métier impie Où rhomme le mieux fait bêtement s'estropie ; Un métier que les rois devraient s'être occupés De réserver aux gens par nature écloppésl Par Vénus l trouve-t-on qu'il soit trop peu sur terre De borgnes,* de boiteux, de manchots — sans en faire? Ce sont des procédés que je ne puis souffrir : Moi, qui suis né complet, complet je veux mourir.

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