DEDICACE

La lyre qui frémit sous la main des poètes, Même quand elle expire en notes incomplètes, N'est pas un instrument aux faciles accords, Pareil à ces claviers dont Tivoire ou Tébène, Sous les doigts négligents qui l'effleurent à peine, Résonne aussitôt sans effort.

Non î la lyre, c'est l'âme immortelle qui vibre. Seuls, les grands sentiments peuvent toucher sa fibro. Il faut avoir aimé, vécu, pleuré, souffert, Car la passion seule est mère du génie ; Et, pour qu'il se répande en torrents d'harmonie, Il faut que le cœur soit ouvert.

A qui donc dédier ce pur sang de notre âme, Sinon à l'être aimé qui nous transmit sa flamme ; A l'ange qui, sur nous s'inclinant chaque jour. Nous fit de ses deux bras un berceau de caresses^ Et nous ouvre en pleurant, à Theure des détresses^ Le refuge de sou amour?

34 PKTITS POKMi:s,

A toi donc ce prélude, à toi seale, ô ma mère ! Ces premiers chants tard.fs d'une mase éphémère. Tu ne les suivras pas d'un sourire moqueur; Peut-être rendront-ils même tes yeux humides : Tendres et consolants, austères et timides, Ils sont un écho de ton cœur.