QUI RECEVAIT LE VENDREDI

Sans demander pardon de la liberté grande, Le vendredi s'en va quand l'automne est venu. La semaine s'ennuie alors et se demande :

« Mon bonheur est parti. Qu'est-il donc devenu? »

— Aux bords des pâles mers où flotte la Hollande, Le charmant déserteur mange son revenu, Fume d'un air vainqueur d'eiquise contrebande, Flâne au soleil, dessine et se baigne pied nu.

Mais il ne songe pas qu'une main invisible, Comme au doux Benjamin des récits de la Bible, A caché dans son sac, sous ses rubans froissés,

^ La coupe d'or sculpté des fines causeries, Pétillant jusqu'aux bords de douces moqueries. Où venait s'égayer l'ennui des cœurs blessés.

A Madame Baudrand

Oui, vous avez raison d'aimer la poésie.

C'est un amour charmant, qu'elle vous rend d'ailleurs;

Vos lèvres ont gardé de sa pure ambroisie,

Et vous savez des mots pour relever nos cœurs.

Dernier ange oublié sur notre globe impie,

Lorsque, laissant la terre aux méchants, aux railleurs,

La douce poésie, errante et sans patrie.

Dut prendre son essor vers- des mondes meilleurs,

Elle arrêta son vol dans la vaste étendue,

Et, regardant la terre au fond des deux perdue,

Dans un adieu suprême elle pleura sur nous.

Ces larmes ont sauvé notre pauvre planète.

Elles y font fleurir ce que chaque poète

Rêve, cherche, contemple — et trouve auprès de vous.

A moi

J'enfermerai mon cœur au fond de ma poitrine. L'oubli sera sa loi, l'exil sa discipline.

Je ploierai sous le joug mon esprit révolté.

Et suivrai mon sillon dans la réalité.

Comme un chêne qui germe au fond d'une ruine. Le devoir dans mon cœur viendra prendre racine ; Et, secouant enfin ma longue oisiveté.

J'apprendrai du travail l'austère volupté.

Je veux recommencer et féconder ma vie.

Tremper mon âme au feu d'une plus noble envie, Et semer ce qu'un jour d'autres récolteront.

Debout l Ne survis pas à ta propre jeunesse!

La grâce t'a quitté, que la force te naisse ! Il te faut des lauriers pour abriter ton front.

SONNETS. 29i

A Mademoiselle Max d'Arnim

Armgart ne nous veut pas avouer qu'elle est reine ;

Tout la trahit : le port, le regard et la voix.

La nature en naissant Ta faite souveraine :

Tout se métamorphose en sceptre sous ses doigts.

Ghisèle est une fleur de la forêt lointaine Qui grandit étonnée à Tombre de nos toits.

Dieu seul l'a regardée, et sa corolle est pleine Du parfum pénétrant qu'exhalent les grands bois.

Mais vous, vous êtes douce, et souriante, et bonne; Vous prenez par la main celui qu'on abandonne ; Vous volez aux souffrants comme l'abeille aux fleurs.

Vous êtes un bon ange, un tendre et pur génie Qui console et guérit, et dont la main bénie Verse aux blessés le miel et l'oubli des douleurs.

A Mesdames de Reinhard et de Wimpfen

Pendant plus de huit jours, allant quoi qu'il arrive, Bravant tout et riant comme des écoliers.

Mouillant vos petits pieds dans la neige et l'eau vive. Vous avez traversé les monts et les glaciers.

Et, songeant au retour, votre main attentive Remplissait vos albums, transformés en herbiers, De gentiane bleue à la grâce naïve.

Et de cvclamen rose, ami des verts sentiers.

292 AHicis.

Moi, je n'ai rien cueilli : j'aime pea Therbe morte; Puis, cueillir, c'est briser; et cependant j'emporte De tous ces jours heureux qui n'ont pas d'avenir

Une odorante fleur qui jamais ne se fane, Gomme le cyclamen ou bien la gentiane, Et cette fleur vivante est votre souvenir!