LIVRE II. — CAMILLE

Non, je ne l’aime plus ; un autre la possède.

On s'accoutume au mal que l’on voit sans remède.

De ses caprices vains je ne veux plus souffrir :

Mon élégie en pleurs ne sait plus l’attendrir;

Allez, Muses, partez : votre art m’est inutile. s

Que me font vos lauriers ? Vous laissez fuir Camille.

Près d’elle je voulais vous avoir pour soutien;

Allez, Muscs, partez, si vous n’y pouvez rien.

Voilà donc comme, on aime ! On vous tient, vous caresse,

Sur les lèvres toujours on a quelque promesse! 10