MORITURI TH SALUTANT

,■/ Sully 'PniJhomiiif.

Il montait, ce jour-là, son clicval syrien. Arabe d'un blanc pur, bon cheval de bataille, Calme sous les éclats d'obus et de mitraille... Et l'homme et le cheval ne s'étonnaient de rien.

Le cheval, radieux dans sa robe de neige, A la housse écarlate, et l'homme en habit vert. Impassibles tous deux, allaient à découvert. En avant d'un illustre et splendide cortège.

Le cheval, en vrai fils de ses lointains aïeux, Était fier, ce jour-là, de porter son grand homme. Le maître, dominant les hauteurs de Rossomme, Était pour l'ennemi visible à tous les yeux.

Vers la fin de la chaude et funèbre journée Où nos vieux cuirassiers couvraient de leurs débris Les rouges horse-guards et les Écossais gris, Dont le sang pur laissait une large traînée ;

Quand nos fiers escadrons râlaient au fond du val. Où l'orage grondait dans ses registres graves, La Mort, souvent courtoise, épargnant les plus braves, La Mort n'osa toucher l'homme ni le cheval.

Mais l'homme avait perdu sa dernière bataille... Ayant mis pied à terre, il marchait dans la nuit Comme un halluciné que son rêve poursuit. Surpris d'avoir trouvé des héros à sa taille.

Son Étoile achevait d'éteindre ses rayons.

Le désastre d'un jour, comme un peu de fumée,

Avait éparpillé toute sa grande armée

Dans les hauts épis mûrs en travers des sillons.