ROSSIGNOL D'HIVER
^ viii chère École des lArts décora lljs.
/VvANT l'aube éveillé, le maréchal ferrant Fait flamber au soufilet le brasier de sa forge. Au grand feu de sa vitre, un petit rouge-gorge A cru voir dans la nuit un soleil éclairant.
Le brave oiseau chanteur à la poitrine orange S'approche des maisons par un si rude hiver. Il y trouve aisément le vivre et le couvert, Sous le toit d'une étable ou d'une haute grange.
Qiiand le ciel ténébreux est constamment voilé. Quand lunes et soleils sont noyés 'dans la brunie, Il fait bon voir rougir la forge qui s'allume, Sur fond noir le seul point qui rayonne étoile.
Alors que pluie et vent ébouriffent sa plume,
Adieu, la foret nue; adieu, les bûcherons.
Le rossignol d'hiver aime les forgerons,
Et le tintement clair des marteaux sur l'enclume.
Il a vu les ramiers à grande aile fuyant. Depuis longtemps déjà l'hirondelle est partie, Et la caille n'est plus dans nos sillons blottie, Mais se chauffe là-bas aux soleils d'Orient.
Lui, ne jalousant pas la vie orientale,
Quand tous, ou presque tous, en hâte ont déserté.
Près du nid maternel est simplement resté
En vue, et pas très loin de sa forêt natale.
Sous un vieil appentis d'où l'on entend pleuvoir, L'araignée a brodé de grandes arantèles. On y voit la rosace arrondir ses dentelles... C'est là qu'il trouve un gîte et qu'il dort chaque soir.
ZI'H.G^TIELLE
,^■1 KArshte Hou s sa yf.
JLix petite Zonili, moins haute que sa harpe, Qui chante le Danube et sou grand miroir bleu, A, du premier coup d'oeil, pris mon cœur en écharpc ; Mais j'ai dit à l'espoir un éternel adieu.
Elle est folle d'amour pour un maigre tzigane, Blondin pâle aux cheveux d'étoupe embroussaillés. Qui, de ses doigts noueux, poudrés de colophane. Suspend à son archet les gens émerveillés.
Ijé OISEAUX CHANTEURS
Né sur un tas de paille où mûrissait la nèfle, Vrai fils de la piista, sous le nom de Schandor, Nom d'un maître vainqueur, le vaillant roi de trèfle, Il a su conquérir la chanteuse à voix d'or;
Chanteuse à voix d'or pur, dont le timbre ensorcelle... Et la foule s'empresse..., on fait cercle autour d'eux, Et les pièces d'argent pleuvent dans l'escarcelle, Pour fêter en plein air ce grand orchestre à deux.
Ils ont couru déjà l'Espagne et l'Italie, En oiseaux migrateurs, jour et nuit voyageant. Où les porte le vent de leur chère folie. Mettant d'accord l'amour, la musique et l'argent.
Par les chemins fleuris de la verte Bohême, Ils changent de forêt, de montagne et de ciel. Chantant tous les couplets de leur divin poème Dans un oubli profond du voyage éternel !
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