ORAISON F U N H B II E
c/^ Charles Fiéminr.
V>'r. ST un brave garçon qu'on enterre aujourd'hui Un poète normand qui n'avait rien à lui Ht ne porta jamais envie au bien d'autrui.
En se laissant aller à la douceur de vivre Comme l'oiseau qui chante et qu'une rose enivre, Il ne soupçonnait pas les hivers qui vont suivre.
Le cœur épanoui sous les pommiers en fleur, Il cheminait gaiment de Houlgate à Honfleur, licoutant le bouvreuil et le merle siffleur.
Chantant des airs nouveaux brodés sur de vieux thèmes, L'âme de nos festins, pour noces et baptêmes, Il cueillait liserons, bleuets et chrysanthèmes.
Un bohème n'est pas un homme équilibré... Son esprit lumineux, parfois enténébré.
Bien avant l'âge mùr dans la nuit a sombré;
Et presque à fleur de sol, dans la terre commune. Ou plutôt dans le sable, il aura sur la dune Chauds soleils pénétrants et larges clairs de lune.
OISE^iU-MOUCHE
i^ madame Juliette ^4dam,
/Vu Brésil, dans l'or pur du soleil radieux,
Plus léger qu'une abeille ou qu'un sphinx en maraude.
Passe vif et rapide, éblouissant nos yeux.
Le courtisan des fleurs, l'oiseau-mouche émeraude.
Volant de l'une à l'autre, il s'en va picorant Et plonge son bec fia jusqu'au fond des calices. Enchanté de la vie et toujours murmurant Comme s'il ruminait d'ineflàbles délices.
Dans l'espace d'un jour il en voit par milliers, Butinant à loisir les plus fraîches écloses, Cloches des althœas, grappes des vanilliers, Corolles des grands lys, cœur embaumé des roses.
Ce petit roi du ciel est trop heureux, hélas ! La gorge de parfums et de sucre imprégnée, Il n'a pas vu dans l'ombre, entre deux sassafras, Au centre de sa toile une grosse araignée...
La noire... (l'œil rivé sur l'oiseau qui volait) Dont la toile est solide, épaisse et bien ourdie... Il est pris, s'enchevêtre aux mailles du filet Où se débat en vain sa pauvre aile engourdie.
D'instinct, il a fermé les yeux pour ne rien voir. Serrant encore au bec une fleur d'érythrine, Et prompt comme la Mort, le hideux monstre noir D'une patte crochue a fouillé sa poitrine.
Et le sang pur jaillit de son cœur entr'ouvert. Roulant comme à regret en grosse larme rouge Sur le velours moiré du riche plastron vert... Un sursaut d'agonie..., et puis... plus rien ne bouge.
