APRES LA GUERRE. 24I

Ce bois, par l'obus respecté, Ce léger feuillage qui tremble, Nous savourons la volupté De nous y retrouver ensemble.

O bonheur, pénétrant et doux, De se serrer l'un près de l'autre. Et de se dire : « C'est bien nous ; Ce chemin creux, c'est bien le nôtre !

« C'est là qu'en mars nous venions voir S'ouvrir les anémones blanches; C'est ici que luisaient, le soir.

Les étoiles parmi les branches... »

Mais tandis que nous triomphons, Ivres d'une extase égoïste.

Le jour baisse, les bois profonds Se voilent d'une brume triste.

•Le vent d'automne sur l'étang Fait frémir les joncs et les prèles, Et dans l'ombre grise on entend Comme un sourd frissonnement d'ailes.

Bruit étrange!... Est-ce au vent du nord Une feuille sèche qui tombe.

Ou la plainte d'un soldat mort.

Héros obscur, martyr sans tombe ?...

Ce murmure, lent comme un glas Et voilé comme un deuil de veuve.

Semble dire : « N'oubliez pas, Vous qui survivez à l'épreuve !

« N'allez pas croire tout sauvé.

Dès que les cieux sont pacifiques ; Votre péché n'est pas lavé Dans le sang des morts héroïques.

« En tombant, les morts ont payé Leur part des communes faiblesses ; Mais vous n'avez rien expié, Vous, complices des jours d'ivresses.

« Souvenez-vous!... De l'aube au soir, Et de l'hiver sombre à l'automne, Qjie leur spectre, vêtu de noir.

Vous harcèle et vous aiguillonne.

« Sur leur ossuaire jauni Faites pousser une semence Meilleure... Leur œuvre est fini, O vivants, le votre commence! »