LA DÉVASTATION DU MUSÉE

Non, tu n'es pas le dieu qui veng^ea les neuf Sœurs Des fureurs d'un monstre sauvage.

Toi qui n'a pas un trait pour venger ton outrage Et terrasser tes ravisseurs.

Le deuil est aux bosquets de Gnide.

Muet, pâle et le front baissé L'Amour, que la guerre intimide, Eteint son flambeau renversé.

Des Grâces la troupe légère L'interroge sur ses douleurs ; Il leur dit, en versant des pleurs :

« J'ai vu Marsoutrager ma mère (1). »

Je crois entendre encor les clameurs des soldats

Entraînant la jeune immortelle :

Le fer a mutilé ses membres délicats ; Hélas ! elle semblait, et plus chaste et plus belle,

Cacher sa honte entre leurs bras.

Dans un fort pris d'assaut, telle une vierge en larmes. Aux yeux des forcenés dont l'insolente ardeur Déchira les tissus qui dérobaient ses charmes,

Se voile encore de sa pudeur.

Adieu, débris fameux de Grèce et d'Ausonie, Et vous tableaux errants de climats en climats ; Adieu, Corrége, Albane, immortel Phidias, Adieu, les arts et le génie !

Noble France, pardonne ! A tes pompeux travaux. Aux Pujet, aux Lebrun, ma douleur fait injure. David a ramené son siècle à la nature : Parmi ses nourrisons il compte des rivaux...

(l) La Vénus de Médicis.