UN CONCLAVE

BALLADE

Rome.

Taisez-vous, taisez-vous, cloches des quarante heures! Couvert de l'huile sainte, il retombe, il s'endort, r,t son âme a quiité les terrestres demeures: De pro/umlis!,,, le pape est mort.

tTN CONCLAVE 63

A Monle-Cavallo le conclave s'assemble.

Pour repasser le seuil tout effort serait vain: Le mur sacré s'élève, il emprisomie ensemble - Les prélats dont le choix va- faire un souverain. Leurs fronts se sont courbés devant l'Eucharistie: Le cardinal-doyen vient de briser l'hostie ; L'esprit de Dieu descend invoqué par ses vœux. Attentif à la voix qui lit la bulle sainte, Chacun, en s'inclinant, prend place dans l'enceinte. D'où vientqu'un siège encore est vide au milieu d'eux?

Taisez-vous, taisez-vous ! le conclave commence. Tout est muet dans Rome, au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence! Vc profundisL,, le pape est mort.

Captifs dans ce tombeau, voyez-vous ces fantômes Sous la robe écarlate et le chapeau romain? De la terre et du ciel ils portent les royaumes Dans ce billet plié que renferme leur main. Sans doute l'Éternel inspire leur justice. Quand le nom préféré tombe au fond du calice. Parjure à son serment, qui d'entre eux aujourd'hui, En élevant vers Dieu son suffrage coupable. Viendrait le déposer dans l'urne vénérable Où fume encor le sang que Dieu versa pour lui?

Taisez*vouS) taisez-vous ! le conclave balance. Tout est muet dans Rome, au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence I De profundisL*, le pape est mort.

Du Christ transfiguré majestueux symbole, Quel pontife nouveau, planant du haut des airs, Doit, sous le lin sans tache et la triple auréole, Couvrir de ses pardons et Rome et l'univers!

6i DERNIERS CIIAXTS.

C'est celui dont les mains s'ouvraient à l'indigence, Dont le cœur n'a connu ni haine ni vengeance ; Celui qui, chaque soir, au pied du Roi des cieux Apportait pour offrande un jour irréprochable; Le plus pur, le plus digne, enfin le plus semblable Au Rédempteur divin, qu'il doit rendre à nos yeux.

Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence! De prq/iindis ! . ,u le pape est mort.

Mais, quoi! n'ont-ils jamais choisi que le plus digne? Consultons, sous ces nefs, ces monuments de deuil: Près des pontifes saints, dont la cendre s'indigne. L'indolence et l'envie ont aussi leur cercueil. A l'inceste, en pleurant, ce marbre rend hommage; L'orgueil ultramonlain dort sous cette humble image: Là, le prêtre vendu qui bénit pour de l'or; Plus loin, l'ami perfide ou l'ennemi barbare... Les sept péchés mortels ont porté la tiare : Lequel choisira-t-on pour la porter encor?

Taisez-vous, taisez-vous ! le conclave balance. Tout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence! De profiindis!.,, le pape est mort.

L^intrigue au milieu d'eux par cent chemins se glisse i

Ce fruit cache un billet dans son sein parfumé ;

D'un message interdit l'Évangile est complice ;

Dans cette croix d'ébène un autre est renfermé.

En se quittant le soir, sous ce portique sombre

On passe, on fait un signe, on se parle dans l'ombre:

«La France est pou rFarnèse. — Oui,maisVienne? — Plus bas...

— Vienne est pour Doria. — Rome a ses droits, sans doute;