UN CONCLAVE

Rome est pour Corsini... » Mais Dieu, qui vous écoule. Il est pour la vertu, dont vous ne parlez pas 1

Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts ; cloches, faites silence I De profundis!,». le pape est mort.

11 ne faut qu'un suffrage au cardinal Colonne : Dans l'urne, où la main plonge, il en reste un dernier ; Ce nom, qui doit donner ou ravir la couronne, Sous le sceau du conclave est encor prisonnier. La cire s'est brisée ; on va lire : l'attente Soulève sur leur sein la pourpre haletante. Est-ce lui?... vain espoir ! ils ne l'ont pas voulu ; Et des billets sacrés, que la flamme dévore, La fumée, en fuyant, vient révéler encore Qu'après quarante jours aucun d'eux n'est élu.

Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence ! De profundis !,, le pape est mort.

Mais sous la mitre d'or vient un spectre livide. Dont un lambeau de pourpre atteste aussi les droits. Il approche, il se signe, il prend la place vide. Quel est-il? c'est la Mort qui vient donner sa voix. Sur un d'eux, tour à tour, en inclinant la tête. Elle attache un œil fixe, et les compte, et s'arrête. Alors son doigt hideux s'allonge vers celui Qui, palpitant d'espoir, au poids des ans succombe. La Mort le touche au front, et leur dit : « Dans la tombe, Le premier de vous tous qui descendra, c'est lui ! »

Sonnez, cloches, sonnez sur la sainte coupole I

Que le choix des prélats soit par vous proclamé: Sonnez au Panthéon! sonnez au Capitoleî Te Deitm!,,, le pape est nommé.

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POEME

CHANT PREMIER