L'ENFANT DE CHOEUR

Rome,

Quel saint amour de Dieu l'embrase!

Frère, en passant, ne dites rien;

De l'enfant de chœur Adrien,

Frère, ne troublez pas l'extase î

Sous ces nefs, toujours le dernier,

A sa muette rêverie

Il s'abandonne tout entier,

Sans penser que la confrérie

Le trouve plus beau quand il prie,

Et rentre pour le voir prier.

Au cœur du jeune cénobite L'orgueil n'est pas encore éclos ; Ses yeux ne passent point l'enclos Du tombeau sacré qu'il habite.

Ici des plaisirs incertains,

Des fausses gloires de la terre Viennent mourir les bruits lointains, Et nul souffle mondain n'altère Ce lis qui fleurit solitaire Dans le -cloître des Célestins.

Du siècle et de ses pompes vaines Jamais l'appât lie l'a tenté ; Est-il une autre volupté Que de murmurer des neuvaines, D'entonner laudes au réveil, " D'aller d'une huile parfumée Remplir la lampe de vermeil, Qui brille toujours allumée Sous la madone bien-aimée Dont il rêve dans son sommeil ?

D'un soin pieux sa main apprête Les vases brillants de rubis, L'étole dont le blanc tabis N'est déployé qu'aux jours de fête.

Il va disputer aux essaims L'œillet, les jasmins et la rose, Pour embaumer de ses larcins Le lin sans tache qu'il dispose Sous le tabernacle oii repose La majesté du Saint des saints.

Comment peindre pendant l'office Son innocente gravité, Quand le vin par lui présenté Vient rougir l'or pur du caUce?

Et quand Dieu descend sur l'autel Au bruit de la cloche argentine.

Quel recueillement solennel î Les mains jointes sur sa poitrine,

C'est l'enfant Jésus qui s'incline; C'est un ange de Raphaël,

Du tribunal de pénitence Si la grille s'ouvre pour lui, On dirait que la foudre a lui, Tant il redoute sa sentence !

Il y confesse à demi-voix Qu'au sermon du prieur Césaire Il se fût endormi deux fois, N'était le bruit de son rosaire, Que, par pitié pour sa misère, Dieu fit glisser entre ses doigts.

La rougeur couvre encor sa joue :

Quel crime va-t-il confesser ?

Il a... mais par où commencer?

Doux Jésus, faut-il qu'il l'avoue !.,..

Il a, sous l'or et le satin D'une chasuble étincelante, Scandalisé le sacristain.

En imitant la marche lente, L'air contrit et la voix dolente Du révérend frère Augustin.

Souffre-t-il de quelqu'autre peine,

C'est lorsqu'il voit sur le vélin

Les tortures de saint Paulin,

Le repentir de Madeleine.

Son front retombe sans couleurs;

Et quelle grâce enchanteresse

Dans ses longs cils mouillés de pleurs,

Dans ses yeux bleus que de tristesse,

Quand son cœur se fond de tendresse

Pour la Vierge des Sept-Douleurs î

Parfois quelques bons solitaires, Chauffant leur vieillesse au soleil, Inclinent sur son teint vermeil Leurs barbes presque séculaires; Et l'on voit son rire enfantin Dérider la grave assemblée, Comme le retour du matin Égaie une sombre vallée Où luit sur la blanche gelée Un rayon de la Saint-Martin.

Il dit au frère abbé, qu'il aime:

« Priez pour ce peuple ingénu Qui, dans les limbes retenu.

N'a pas reçu l'eau du baptême.

Ils sont tristes dans leur bonheur Comme l'hirondelle exilée ; Priez, mon père, avec fe^v-^iir; Et leur foule, au ciel rappelée, En riant prendra sa volée Pour s'abattre aux pieds du Seigneur.

S'il désire, une fois l'année,

Sortir de ce paisible lieu,

C'est le jour où la Fête-Dieu

Revient de roses couronnée ;

Où son bras, qu'il penche humblement,

Vers la victime triomphante

Élève l'encensoir fumant,

Et des fleurs que la terre enfante

Fait voler la pluie odorante

Sur la croix du saint sacrement.

Ainsi coule dans la retraite Sa douce vie, et, chaque soir, Son ange gardien vient s'asseoir

LE pr:^:tre. 71

Sous les rideaux de sa couchette. H entend l'hymne matinal Des chérubins, qui sont ses frères, Au chœur lui donner le signal, Et croit sentir dans ses prières Le vent de leurs robes légères Passer sur son front virginal.

Chérubins, venez en silence, Venez baiser ses blonds cheveux.

Au Seigneur reportez les vœux De ce cœur qui vers lui s'élance, Pur comme Pair délicieux Où Pessaim des anges fidèles Balance son vol gracieux.

Comme les sources éternelles De Ponde où vous baignez vos ailes Dans la Jérusalem des cieux.

CHx\NT DEUXIEME

Si frais que soit l'abri qui cache leurs trésors,

Le soleil est fatal aux lis de la vallée,

Et sèche promplement leur coupe immaculée

Que Peau pure du ciel rempUssait jusqu'aux bords.

Belle, la fleur n'a plus la beauté reposée,

Le charme virginal qu'elle eut sous la rosée;

P^lle brûle, elle souffre, et pourtant on dirait,

Ému par Pabandon de sa tôle abattue.

Qu'elle trouve en souffrant un douloureux attrait A se laisser mourir de l'ardeur qui la tue.

Beaux rêves, paix du cœur, calme divin des sens,

Ainsi vous nous fuyez 1 ainsi nous est ravie

La candide fraîcheur du matin de la vie,

Quand s'allument les feux de nos désirs naissants.

Mais que ce trouble ardent qui charme et qui dévore

Est, dans sa volupté, plus dévorant encore.

Lorsque le chaste cœur, de sa fièvre agité,

Soulève en palpitant la bure qui l'oppresse,

Et, sans pouvoir le fuir, repousse épouvanté

Le bonheur interdit dont il rêve l'ivresse!

Où sont, frère Adrien, ces jours si doux pour toi, Ces purs ravissements, ces extases de flamme. Ces visions du ciel qui noyaient ta jeune âme Dans des torrents d'amour, d'espérance et de foi? L'oisiveté te pèse, et le travail t'accable ; Tu te sens des remords, et tu n'es pas coupable! Tu te laisses surprendre à de vagues douleurs, Et dans ton regard morne attaché sur la pierre. Un sombre éclair parfois brille à travers les pleurs Qui se sèchent de honte au bord de ta paupière.

Tu ne vois plus frémir l'aile du séraphin Sur ces fleurs, comme toi, dans le cloître captives. Ces fêtes, qui jadis passaient si fugitives. Traînent leur pompe sainte en des longueurs sans lin. Ces chants dont l'harmonie a charmé ton oreille, Ils reviendront demain les mêmes que la veille. Puis demain, puis sans cesse, et chaque instant nouveau De chaque jour, que suit un jour plus monotone. Goutte à goutte, pour toi, coulera comme l'eau Qui tombe et tombe encor d'un pâle ciel d'automne.

Que te manque-t-il donc? Sur tes cheveux bouclés Les ciseaux ont du prêtre arrondi Tauréole; Pour le monde à ta voix VAgneau divin s'immole ; Des portes du salut tes mains tiennent les clés. Courons u c'est lui qui prêche à la Trinité sainte! Et Ton court, et du. temple on assiège l'enceinte, Et, pour ces flots d'élus pressés dans le saint lieu, Ta parole est du ciel la promesse vivante, Ou l'écho foudroyant des colères de Dieu, Qui fait passer sur eux un frisson d'épouvante.

Dans l'asile qui s'ouvre à nos remords secrets, Il n'est Romain si fier ni si noble Romaine, Que sous tes doigts sacrés le repentir n'amène, Qui ne courbe à genoux son front sous tes arrêts ; Du Vatican, dit-on, l'auguste confidence A déjà par deux fois consulté ta prudence. Quel triomphe! pourquoi n'a-t-elle plus d'appas, La coupe où, jeune encor, tu t'enivrais en songe? Pourquoi ? mais il médite et ne vous répond pas ; C'est dans l'éternité que muet il se plonge.

Non, non, ce temps n'est plus; non, c'est la liberté Qu'il dévore en espoir, qu'avec l'air il aspire ; C'est l'air vaste, où se meut tout être qui respire, Qu'il fend d'un vol de feu dans son immensité. Plaisir et peine, espace, et chaleur et lumière, Tout est à lui : sa proie est la nature entière. Comme un phénix nouveau, qui, du trépas vainqueur, S'élève en secouant la poudre de sa tombe. Libre, il monte, il est libre !... il s'éveille, et son cœur Du haut du firmament sous sa chaîne retombe.

Par sa chute meurtri, ce cœur est sans pitié:

Son acre désespoir, sa chasteté jalouse.

Fait d'un bonheur permis un reproche à l'épouse,

7i DERNIERS CHANTS.

D'un idolâtre excès accuse i'amitié.

Il sent qu'il est injuste : il rougit; il se blâme:

Mais à qui confesser les troubles de son âme?

Au plus inexorable il veut les dévoiler;

11 choisit le vieillard que le moins il redoute^

Et, prêtre, le seul tort qu'il venait révéler,

C'est le seul qu'il dérobe au prêtre qui l'écoute.

Sacrilège, il s'effraie : « A Dieu seul j'appartiens; Arrière, tentateur! se dit-il à voix basse; Va-t'en, femme, va-t'en ; ton faux respect me lasse ; Va-t'en, mes yeux baissés ne cherchent pas les tiens. Pourquoi, dans la ferveur d'une humilité feinte, De mes pieds sur le marbre avoir baissé l'empreinte? Et ce marbre, où depuis je n'ose m'arrêter, D'où vient que pour 1(3 fuir vainement je recule, Que défaillant j'y ton'be, et le sens palpiter Sous mes genoux tren .blanfs qu'il attire et qu'il brûle.

« Femme, que t'ai-je fait, et que veut ton orgueil? D'un serviteur de Dieu troubler la paix profonde? Ces fragiles attraits, où tant d'orgueil se fonde, Tu crois les relever par tes voiles de deuil. Tes yeux sont plus ardents sous ces noires dentelles, Tes mains, et tu le sais, tes blanches mains plus belles. Je les brave, démon !... Non, tout est pur en toi ; La foudre sur ton front n'a pas laissé de trace : Le ciel est dans tes yeux ; détourne-les de moi ; Grâce, ange de beauté, je te demande grâce! »

Au fond de sa cellule il fuit ce front, ces yeux, Ces lèvres de corail qui troublent sa prière; Il veut s'y consumer de sa ferveur première. Revoir les chérubins quitter pour lui les cieux. 0 bonheur ! les voilà ces formes enfantines ! Ils viennent, mais privés de leurs ailes divines.

Ils n'ont rien de céleste ; ils sont sa chair, son sang ; Ces enfants sont les siens; ils le nomment leur père, Et le prêtre égaré crie en les repoussant : « Je la retrouve en eux, c'est elle, c'est leur mère 1 »

Le long des cloîtres saints, comme un spectre, à minuit, Toujours suivi par elle, il traîne ses tortures. Va fouler l'herbe humide, entre les sépultures, Offrir sa tête nue aux vents froids de la nuit. Elle est là, toujours là, belle et demi-voilée : Il laisse choir son corps au pied d'un mausolée; Il s'y couche éperdu pour y finir ses maux. Pour y figer son sang dont l'ardeur est un crime. Pour y glacer son cœur, sa vie, et des tombeaux La pierre qu'il réchauffe entre ses bras s'anime.

Au prêtre qui t'implore accorde ton appui,

Toi qui voulus, grand Dieu, que toute créature

Obéît, hors lui seul, au cri de sa nature!

Dieu, prends pitié du prêtre : étouffe l'homme en lui ^

Tombe, fraîcheur de l'aube, et qu'à la voix divine

Tes pleurs vivifiants humectent sa poitrine;

Rends-lui cette candeur qu'au lis fané tu rends ;

Ou plutôt de la grâ,ce, ineffable rosée.

Descends, lave son âme, et viens sous tes torrents,

Viens éteindre les feux dont elle est embrasée!

CHANT TROISIÈME