LE COLOSSE DE SCEM^OK

JL a plaine, autour de Thèbe, est morne, immense et noire.

Au bord du large Nil les lions viennent boire,

Car l'homme en ce désert n'est plus seul souverain.

Elle est morte, la ville aux cent portes d'airain.

Le rude Assyrien, le dur Sardanapale,

Ciui prend son prisonnier tout vif et qui l'empale,

Lui qui s'enorgueillit de mille atrocités,

A foulé sous ses pas la reine des cités.

Passant, muet et fier, de portique en portique,

Il a par ses dédains rendu l'insulte antique.

Son cœur s'est dilaté... Car n'est-il pas le fils

Des aïeux que Thoutmès vainquit à Karkémis?

Depuis, Ninive en vain, haïe et solitaire,

S'était bien haut dressée au-dessus de la terre,

Mettant son pied vainqueur sur la nuque des rois,

Sans pouvoir effacer l'injure d'autrefois.

L'Egypte, avec son prince au visage d'éphèbe,