DES S^GES

L-'ANS le café maure, — immobiles Et drapés de grands haillons blancs, - On voit en passant des Kabyles Assis ou couchés sur des bancs.

Ils vivent, sans quitter la natte Où leur sagesse les cloua.

D'un peu de kouskous, d'une datte Et de trois gouttes de cahwa.

De lèvres en lèvres circule, Nourrice du rêve flottant, Une pipe où le haschisch brûle, Et qu'un maigre Biskri leur tend.

Chacun, tirant une bouffée, Sent plus d'infini sous son front.

Car la pipe noire est la fée Du nirvana vague et profond.

Tels, satisfaits de leur partage, Usent leurs jours ces gens de bien Qui, sans en penser davantage, De l'aube au soir ne disent rien.

Cette idéale quiétude.

Contemptrice de l'accident, Où n'atteignent que par l'étude Les pâles fils de l'Occident;

Cette immobile indifférence Où, parmi de croissants dégoûts, L'expérience et la souffrance Mènent les plus forts d'entre nous;