A M. LE BARON DE MONTMORENCY
SI tes aïeux les connétables, Si les Coucis, les Châtillons, Et tant de héros respectables Dont Plutus usurpe les noms, Du fond de leurs tombeaux funèbre?, Où la mort les tient enchaînés, S'offroient, vainqueurs de leurs ténèbres Aux yeux des François étonnés ; Quelle tristesse pour des hommes Si fiers, si simples et si grands, De voir, dans le siècle où nous sommes, Le luxe confondre les rangs ; De voir tant de flatteurs commodes Encenser nos folles erreurs.
Et sur l'inconstance des modes Régler le principe des mœurs ; Aux traits de la plaisanterie
Epîtres,
De voir le zèle assujetti,
L'amour sacré de la patrie
En paradoxe converti,
La religion en problème,
Le sophisme en raisonnement,
L'affreux pyrrhonisme en système,
Et la débauche en sentiment ;
De voir la beauté dissolue
Proscrire par des ris moqueurs
La flamme tendre et retenue
Qui brûloit jadis dans les cœurs,
Et, toujours foible sans tendresse.
Toujours vive sans passion,
Immoler à l'illusion
L'honneur, la gloire et la sagesse ,*
De voir enfin la volupté.
Esclave de l'hypocrisie.
Sacrifier par vanité
Les plaisirs permis de la vie.
Pour servir dans l'obscurité
L'intempérance, la folie,
Et les vices que multiplie
L'espoir de leur impunité !
Quels jours, diroient ces fières ombres,
Ont suivi nos âges heureux !
Quels voiles, quels nuages sombres
Couvrent le front de nos neveux !
C'est la vertu, non la naissance,
Qui rend les héros immortels ;
Et leurs monuments qu'on encense
Sont devenus par sa puissance
114 Poésies de Bernis.
Moins des tombeaux que des autels.
Eh ! pourquoi les noms que vos pères
Ont illustrés dans les combats
Deviendroient-ils héréditaires,
Si leurs vertus ne le sont pas ?
Vos mœurs n'ont plus que la surface
Du vrai^ de l'honnête et du beau ;
Votre amour est une grimace,
Votre zèle un piège nouveau.
L'esprit mêlé dans tous vos vices
Leur donne un ton de dignité
Qui dérobe à des yeux novices
L'horreur de leur difformité.
La haine conduit sur vos traces
Le fantôme de l'amitié;
La noirceur, par la main des Grâces,
Étouffe, en riant, la pitié.
Quelle différence d'usages,
Et quels contrastes dans les cœurs !
Le temps avec de nouveaux âges
Amène de nouvelles mœurs.
Notre probité plus chrétienne
Joignoit sans art et sans éclat
La fermeté stoïcienne
A la franchise du soldat.
Moins fastueux dans nos promesses.
Moins simulés dans nos refus,
Nous ignorions l'indigne abus
De colorer par des souplesses
Une amitié qu'on ne sent plus ;
De fasciner par des finesses
Épîtres, 11^
Les yeux pénétrants des Burrhus ; Sous les dehors des Régulus, De cacher les armes traîtresses Et les noirceurs des Manlius ; De conserver dans les bassesses L'air indépendant des Brutus Et le langage des Lucrèces Dans le culte impur de Vénus.
Le peuple voyoit sans murmure Le pouvoir des grands et des lois.
Assujettie à ses emplois, Jadis l'opulente roture N'osoit aspirer à nos droits :
L'or n'illustroit pas autrefois ; Et la noblesse, alors plus pure, Naissoit dans le sein des exploits.
Quels jours oisifs pour les critiques ! Mars anoblissoit les vainqueurs ; Point de contrats problématiques ; Plus clairs, plus vrais, plus authentiques, Les titres étoient dans les cœurs.
Alors nos chars, dans la carrière Conduits par le faste et le bruit, N'écrasoient pas sur la poussière Ce peuple avide qui vous suit.
Mais la fierté mâle et guerrière, Le zèle ardent, l'amour des lois, Du Louvre entr'ouvroient la barrière Et nous annonçoient à nos rois.
Ami, ce portrait véridique, Si digne de nos bons aïeux,
■i 116 Poésies de Bernis.
N'est pas le travail fantastique D'un cei-veau foible et vaporeux ; On n'y suit point du premier âge Le roman tant de fois cité, Ni le pédantesque étalage Des beaux jours de l'antiquité.
C'est un tableau que les Joinvilles Et les Comines ont tracé, Qui par le faste de nos villes Est terni, sans être effacé.
Ces âges, traités de gothiques, Étoient les âges des Bayards :
Siècle de la gloire et de Mars, Où les vertus, moins politiques, Régnoient à la place des arts.
Les François, nourris dans les armes, Invitoient Bellone à leurs jeux ; Les ris s'unissoient aux alarmes; L'Amour, devenu belliqueux.
Sous l'acier déroboit ses charmes Et les trésors de ses cheveux.
Alors la ti-anquille innocence Étoit compagne des plaisirs.
Et l'on vouloit que la décence Fût l'interprète des désirs.
Mais cette vertu fabriquée.
Qu'affichent encor les mortels.
N'est plus qu'une idole tronquée Qui déshonore les autels.
La politesse est une écorce ' Qui couvre un cœur fourbe ou léger ,
Èpîtres, 117
Le ton du monde est une amorce
Qui nous en cache le danger ;
Le savoir, un vain étalage
De mémoire et de vanité ;
Notre raison, un badinage
Où succombe la vérité.
Mais comme l'esprit assaisonne
Et nos vices et nos erreurs,
Avec succès on déraisonne,
Avec grâce on flétrit les mœurs.
Oh ! j'aime mieux la courtoisie
De nos antiques chevaliers,
Que le fiel mêlé d'ambroisie
De nos voluptueux guerriers.
L'encens que brûlaient pour leurs dames
Ces amis de la vérité
Faisoit l'éloge de leurs flammes
Et du pouvoir de la beauté.
Mais cette gloire diffamante
Qu'on cherche dans le changement
Est, à la honte de l'amante,
Un vice applaudi dans l'amant.
Illustre ami, que de folie, Que de néant dans les esprits !
Tous les excès qu'on multiplie Sont prévenus par tes mépris ; D'un œil philosophe et tranquille Tu vois les intrigues des cours :
Que ton exemple, un jour utile, En arrête à jamais le cours Une divinité volage
ii8 Poésies de Bernis.
Nous anime et nous conduit tous; C'est elle qui dans le même âge Renouvelle cent fois nos goûts :
/ Ainsi, pour peindre l'origine De nos caprices renaissants, Regarde une troupe enfantine, Qui, par des tuyaux différents, Dans l'onde où le savon domine Forme des globes transparents.
Un souffle à ces boules légères Porte l'éclat brillant des fleurs.
De leurs nuances passagères Un souffle nourrit les couleurs.
L'air qui les enfle et les colore, En voltigeant sous nos lambris, Leur donne ou la fraîcheur de Flore, Ou le teint ambré de l'Aurore, Ou le vert inconstant d'Iris.
Mais ce vain chef-d'œuvre d'Éole, Qu'un souffle léger a produit, Dans l'instant qu'il brille et qu'il vole, Par un souffle s'évanouit.
François, connoissez votre image :
Des modes vous êtes l'ouvrage.
Leur souffle incertain vous conduit.
Vous séduisez; Ton rend hommage A l'illusion qui vous suit ; Mais ce triomphe de passage, Effet rapide de l'usage, Par un autre usage est détruit.
