TOMBEAU

Anniversaire — Janvier 1897

Le noir roc courroucé que la bise le roule Ne s'arrêtera ni sous de pieuses mains Tâtant sa ressemblance avec les maux humains Comme pour en bénir quelque funeste moule.

Ici presque toujours si le ramier roucoule Cet immatériel deuil opprime de maints Nubiles plis Tastre mûri des lendemains Dont un scintillement argentera la foule.