MATIN D'OCTOBRE

A Alexandre Piêdagnel.

C'est l'heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain.

A travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à sa feuille de cuivre, L'érable à sa feuille de sang.

184 Le Cahier rouge.

Les dernicres, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées Mais ce n'est pas l'hiver encor.

Une blonde lumière arrose

La nature, et, dans l'air tout rose,

On croirait qu'il neige de l'or.

^^0^^^mm^^