LIVRE III

Un siècle renaîtra comblé d'heur et de joie , Où le nombre des ans sera la seule voie

D'arriver au trépas.

Tous venins y mourront comme au temps de nos pères,

Et même les vipères Y piqueront sans nuire, ou n'y piqueront pas.

La terre en tous endroits produira toutes choses; Tous métaux seront or, toutes fleurs seront roses,

Tous arbres oliviers; L'an n'aura plus d'hiver, le jour n'aura plus d'ombre,

Et les perles sans nombre Germeront dans la Seine au milieu des graviers.

Dieux , qui de vos arrêts formez nos destinées , Donnez un dernier terme à ces grands hyménées,

C'est trop les différer; L'Europe les demande , accordez sa requête ;

Qui verra cette fête , Pour mourir satisfait n'aura que désirer.

CHANSON