A ATTILA DE GER AN D 0 -T E L EK I

e sa ceinture de glaçons La campagne s'est dépouillée, Et dans la plaine encor mouillée Courent de langoureux frissons;

La brise agite les buissons; L'herbe qui pousse est émaillée Des pleurs de l'aube, et la feuillée Retentit de mille chansons;

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La fauvette, ivre de rosée, Sur sa branche verte posée, Gazouille en l'honneur du printemps;

La brume grise s'évapore, Et monte en nuages flottants Sur les bois que le soleil dore!

Cbampigny-sur-Marne.