LES

Ni le fer, ni le feu, ni le plomb, ni la mort,

Rien ne peut arrêter notre brülant transport.

Au cri de liberté la colline est gravie.

On s’attaque, on se mèle, on frappe avec furie. Que de sang répandu ! que de chairs en lambeaux ! Que de soldats couchés autour des fiers drapeaux ! Moi-même, tout meurtri, dans la poussière noire Je tombe ; et je criais encor : France ! Victoire !

« Quand je repris mes sens, plus de cris, plus de bruit. Seuls, des râles parfois s’entendaient dans la nuit. Loin de ces lieux de sang je me trainai dans l'ombre. Que la nuit à mes yeux paraissait lourde et sombre! Que le soleil tardait ! hélas! j'attends encor

L’éclat de ce soleil et ses clairs rayons d’or.

« Aveugle ! oui, je l’étais. O douleur trop amère! À vingt ans orphelin, pauvre, plein de misère,

Il ne me manquait plus, ici-bas, qu’un malheur, La cécité profonde ; et je l’eus, à Seigneur!

« Que vous dire? Accablé de plus d’une blessure, Sans secours, sans appui, j’errais à l’aventure. Quelquefois cependant je sentais dans ma main Avec un mot du cœur tober un peu de pain.

Quelquefois une main, oh ! mais c’était si rare! Me tirant du sentier dont le tournant égare,

Me guidait vers les lieux que mon cœur désirait. Mais, seul le plus souvent, perdu dans la forêt, Mourant de faim, de soif sous un soleil intense, Au milieu des ravins J’errai plein de souffrance.

Que de fois je tombai dans le creux du chemin, Sans haleine, sans vie, au ciel levant les mains! Que de fois j’implorai ce ciel et toi, ma mère! O peine ! et lorsqu’enfin je touchai cette terre Où mon regard brilla pour la première fois,

Je ne pus m'’écrier : Terre, je te revois!

« C’est depuis lors qu’errant, brisé, de place en place, N'ayant plus pour tout bien qu’une pauvre besace, Comme un vil vagabond je vais trainant mes jours. Quand je voudrais mourir j'appelle du secours,

Et cette vieille main, par la balle engourdie,

Sur le bord des chemins va se tendre et mendie. Hélas ! je suis content quand j’ai, pour mon repas, Quelques restes épars qu’on jette sous mes pas ; Quand, pour dormir, je trouve un brin sec de broussaille Dans l’étable où le bœuf repose sur la paille ;

Car je n’ai pas toujours, mon fils, en mon chemin, D’herbe pour mon sommeil ni de pain pour ma faim. Souvent, lorsque l’hiver rigoureux, redoutable, Souffle, qu’on tremble assis près du foyer d'érable. Moi, comme un chien, par tous sans pitié repoussé, Mourant, je n’eus pour lit que le pavé glacé. Souvent, quand le banquet où tout souci se noie, S’animait débordant d’abondance et de joie,

Moi, rongé par la faim, étreint par les douleurs, Assis au seuil, je n’eus pour repas que mes pleurs. Car l’homme est ainsi fait : aux homimes il préfère Les seuls et vains plaisirs dont il se désaltère.

Oh ! Qu'est-ce alors pour lui qu’un vieillard demi-mort, Qui sous ses maux poignants et s’agite et se tord ? Un mot pourrait calmer la douleur qui l’accable ;

Il se lève et lui dit: arrière, misérable.

« Depuis longtemps, si Dieu ne m’eût tendu la main, Le désespoir m'aurait tué sur le chemin ;

Oh ! depuis cinquante ans, à la misère en proie, J’ai bien souffert ; je n’eus pas un rêve de joie ;

Un rêve, c'est bien peu, mon fils, je ne l’eus.pas. Toujours sur mon sentier, abime pour mes pas,

Au lieu du doux soleil et de la douce ivresse, Toujours la nuit affrewse et l’affreuse détresse. Hier encore, — jamais Je ne souffre à demi —

Le chien qui me guidait, m’aimait, mon seul ami, Eh ! bien, oui des passants, ivres ou fous peut-être, Hier ici l’ont tué daus les bras de son maitre. J’implorai; vain espoir et l’aveugle tremblant N’avait plus de soutien pour son pied chancelant.

« O mon Dieu! n’ai-je pas assez sur cette terre,

Ployé sous le fardeau pesant de ma misère ?

N'ai-je pas assez bu, sur mon chemin cruel,

De ma coupe sans fond l’amertume el de fiel ?

Daigne enfin regarder le vieillard qui t’implore.

Il succombe à ses maux, et si sa voix encore,

Faible et lente, s'élève au sein de son malheur,

C’est pour crier vers toi: Pitié, pitié, Seigneur!

Comme au pauvre lépreux étendu sur sa couche,

Mon Dieu, tends-moi la main, que ma douleur te touche. Ce ne sont pas les biens du monde que j'attends,

C’est la tombe. O mon Dieu! prends-moi; n'est-il pas temps?»

Ainsi dit le veillard. Longtemps sa blanche tête Resta tournée en haut ; et le bruit de la fête,

2 of S'élevant par instant courait à l'horizon

Comme un soupir joyeux des brises du vallon.

Moi, j'étais écrasé sous le poids de la peine, .

Des souffrances sans fin dont sa route fut pleine.

Il me semblait sentir ensemble sur mon cœur Tomber tant de chagrin, fondre tant de douleur.

Des sanglots comprimés me brisaient la poitrine. Alors le mendiant, d’une voix qui décline:

— « Oh! vous, soyez heureux, me dit-il; que la paix Qui m'a quitté vous couvre, ô mon fils! à jamais ; Que le ciel vous sourie à votre dernière heure,

Car vous avez pitié du malheureux qui pleure. »