PARIS

J’aimais les champs ; j’aimai le monde, Et, pauvre enfant sans guide, un jour, Pour Paris, océan qui gronde,

J’ai fui les champs, source d’amour,

L’illusion était si douce!

Je n'’enivrais de tant d’espoir | Mais le rayon d’or, sur la mousse, Etincelle, n’a lui qu’un soir.

O mon Dieu ! que Paris est vide De ce bonheur tant désiré !

C’est un désert brûlant, aride, Par un doux mirage éclairé.

Loin, on croit voir, pure d'orage.

Luire une oasis, éden vert.

On approche: le doux mirage Tombe et c’est toujours le désert.