QUAND IL EST TRISTE

Parfois, quand il est triste et que sa tête penche Comme une herbe altéréc ou bien comme une branche De fruits mûrs trop chargée et qui touche le sol;

Que ses yeux ne voient plus l’abeille, dans son vol,

Ni le papillon blanc, aux ailes déployées,

Ensemble ou tour à tour, boire aux coupes choyées ; Que les champs, les prés verts, et les grands bois encor, N'ont plus pour lui ni paix, ni senteurs, ni fleurs d’or; Que, devant le couchant qui rougit et s’enflamme,

Il s’assied pâle et froid, sans élans dans son âme,

Et sans que, par moments, luise au fond de ses yeux, Hluminés soudain, conime un reflet des cieux ;

Elle, qui s'est donnée à lui, compagne sainte,

Et qui souffre des coups dont son âme est atteinte, Sans paroles et triste aussi, dans sa bonté,

Elle vient doucement s’asseoir à son côté,

Le regarde rêver et, la poitrine pleine,

Sanglote et cherche en vain à comprimer sa peine ; Car elle sait qu’au fond de ses rèves à lui,

Rèves où tout s'agite, il trouve, hélas! ennui, Déception, dégoût, maux du siècle où nous sommes, Qui souvent, jusqu’au fond, rongent le cœur des hommes.

Puis, lorsqu’elle a tari ses larmes dans ses yeux, Le voyant là toujours courbé, silencieux,

Comme pétrifié dans sa morne tristesse,

Elle essaie un sourire où perce sa tendresse

Et, l’attirant, lui montre, assis en son berceau,

Près de là, sous des fleurs, un enfant jeune et beau ; Et, riant et Jasant, bientôt le petit ange

Chasse et dissipe l’ombre en son cœur, où tout change. Car l’enfant qui du ciel nous vient, dans la maison, Répand autour de soi comme un divin rayon

Qui va, jusqu'aux replis, que l’on soit homme ou femme, Comme un regard d’en haut faire le jour dans l’âme.

Alors elle lui dit, caressante : — « Réveur,

Vous aviez donc encore abreuvé votre cœur,

Au lieu de flots de miel, d’un torrent d’amertume ? Du lac vous ne voulez voir, au bord, que l’écume Et dans le fond, la vase ; et pourtant, au milieu, Si vous y regardiez quand vous oubliez Dieu, Vous verriez se mirer, sans nuages, sans voiles, Le ciel bleu que la nuit vient consteller d'étoiles, Et les barques courir, l’aile tendue au vent, Blanches et sur les flots laissant tomber leur chant, Comme ces cygnes purs qui, lorsque l’heure arrive, Disent, en s’envolant, leurs adieux à la rive.

Le monde, mine sombre et veuve de trésor,

À, je le sais aussi, plus de fange que d’or:

Mais est-ce une raison, Ô songeur ! qui doil faire Qu’abattu, contristé, le cœur se désespère,

Et qu’on doute de tout, du Jour, de l’avenir.

Des purs rayonnements que rien ne vient ternir, Du berceau plein de joie et d’espoir, de la tombe Où, pâle, à son déclin, le soir, le corps succombe, Mais où l’âme, esprit pur, rayon venu de Dieu, Pour remonter à lui prend des ailes de feu ?

Ne doit-on pas plutôl, à l'exemple du sage,

Pour combattre ces maux, se vêtir de courage, Remplir son cœur de paix, de croyance, d’espoir, Et, laissant les méchants entre eux, tourbillon noir, Se déchirer en proie aux passions brûlantes, S’abriter aux vallons inconnus des tourmentes,

Et, le regard tourné vers un monde meilleur, Calme, se concentrer dans son intérieur ?

Oui, c’est là, croyez-moil, rêveur à l’âme sombre, Qu'on peut toujours trouver, comme un essaim sans nombre. Comme des fleurs aux prés, nouvelles chaque jour, Les consolations, les caresses, l’amour,

Les sourires, la paix, les mots qui charment l’âme Et cette affection, doux trésor de la femme,

Qui, sans rien oublier, elle, des mots jurés,

Peut verser tout au moins, son baume aux ulcérés. »

C’est ainsi que, le bras posé sur son épaule, Charmante, elle lui parle ; et lui qu’elle console, Le cœur rasséréné, comme ivre de sa voix, L’écoute et croit entendre à l’ombre, dans les bois, Vibrer autour de Jui la harpe d’un archange :

Et, la baisant au front, il lui dit : Ô bon ange!